Heute war ihr zehnter Geburtstag. Heute würde das Schicksal über ihre Zukunft in diesem zarten Alter entscheiden... Ihre Zukunft hing von diesem Moment ab.
Heute würden sie ihr Biest erhalten.
Der Zeremonienmeister stand am Altar, seine kräftige Gestalt wirkte imposant im Licht des Tempels.
Sein Biest, entwickelt zum Silber-Rang Stufe 2, pulsierte mit einem subtilen silbernen Schimmer. Das Biest war nach Erreichen des 5. Ranges gereift, eine Leistung, die nur wenige erreichen und noch weniger übertreffen konnten.
Er schlug seinen Stab gegen den Boden, das Geräusch hallte durch die alten Hallen.
"Die Zeremonie der Zehn Jahre beginnt jetzt. Die Bestien werden die Mana-Vergiftung aus euren jungen Körpern nehmen und euch retten," verkündete er, seine Stimme trug die Schwere der Tradition.
"Denkt daran, der Rang eures Biests bestimmt euren Platz in unserer Gesellschaft. Eisen für die Sklaven, Bronze für die Arbeiter, Silber für die Privilegierten."
Er erwähnte die höheren Ränge nicht. Das war nicht nötig.
Der 7. Rang, Gold 1.
In der ganzen Stadt besaßen nur fünf Familien Gold-Rang-Bestien, und der einzige lebende Mensch mit einer Platin-Kreatur war der König selbst.
Der einzige mit einem Biest des 10. Ranges.
♢♢♢♢
Ein rotes Ei ruhte auf dem Altar.
Der Junge, der es dort platziert hatte, stellte sich in die Mitte des Kreises.
Das Ei bekam Risse.
Es begann zu leuchten, und dann...
"Ein Purpurroter Salamander!" Die Verkündung des Zeremonienmeisters durchdrang den Tempel, als Ron Blackfires rotes Ei in Flammen aufging. Aus der Asche erhob sich eine scharlachrote Kreatur, ihre Schuppen glänzten wie lebendige Glut.
Geflüster der Bewunderung verwandelte sich in Jubel, als der winzige Salamander seinen Mund öffnete und eine perfekte Feuerkugel spuckte, die über Rons ausgestreckter Hand tanzte.
Ein Eisenrang-Biest auf seiner niedrigsten Stufe... aber mit enormem Potential.
Es konnte nicht nur leicht den Bronze-Rang erreichen, sondern mit richtiger Kultivierung sogar bis zum Silber-Rang aufsteigen.
Die Art von Kreatur, die Türen öffnete, die mit der richtigen Investition einen einfachen Schüler in jemanden verwandeln konnte, der für Komfort und Privilegien bestimmt war.
Rons Lächeln wurde breiter, er konnte seine Zukunft unter der Elite bereits schmecken. Mit den richtigen Kultivierungstechniken seiner Familie würde sein Salamander zweifellos den Silber-Rang erreichen und ihm einen Platz in der oberen Mittelschicht garantieren.
Selbst jetzt, frisch geschlüpft, verlieh es ihm große Stärke und die Fähigkeit, nach Belieben Feuerbälle zu beschwören.
"Der Nächste!" verkündete der Zeremonienmeister.
Rens Herz setzte für einen Moment aus.
Er war an der Reihe.
Der metallische Geschmack der Angst flutete Rens Mund, als er sein graues Ei auf dem steinernen Altar anstarrte.
Um ihn herum leuchteten Dutzende von Eiern in den Händen anderer Kinder mit Versprechen besserer Zukünfte, tiefes Blau, leuchtendes Grün, intensives Rot. Die meisten garantierten mindestens eine Bronze-Rang-Bestie bei Reife, und die teuersten versprachen Kreaturen mit Entwicklungspotential bis zu Silber Stufe 3.
Nur seines war grau.
Das graue Ei pulsierte kaum in Rens zitternden Händen. Ein erbärmlicher Herzschlag, so schwach, dass er den Atem anhalten musste, um ihn zu spüren.
Heute würde dieses elende Ei, das billigste verfügbare, sein Schicksal bestimmen, seinen Platz in der Welt festlegen.
Alles, was seine Eltern ihm nach dem Verkauf ihrer letzten verkäuflichen Besitztümer hatten besorgen können, war dieses graue Ei.
Nicht weiß. Nicht schwarz. Nicht einmal braun. Grau.
Die Farbe des Versagens.
Gelächter und Glückwünsche für Ron hallten noch immer im Tempel wider, als Ren sich dem Altar näherte. Sein graues Ei wirkte jetzt noch kleiner, nach der großartigen Vorführung des Purpurroten Salamanders.
Ren ging zum tausendsten Mal die Möglichkeiten im Kopf durch, klammerte sich an die Hoffnung.
Es gab eine 5-prozentige Chance, einen Sumpffrosch zu bekommen. Er wäre nicht so beeindruckend wie ein Feuersalamander, aber mit der richtigen Kultivierungstechnik könnte ein Frosch den höchsten Bronze-Rang erreichen, einen "reifen" Sumpffrosch der Stufe 2.
Aber er wusste, dass das zu viel verlangt war; die Wahrscheinlichkeit war zu gering... Er hatte sich damit abgefunden.
Ren würde die gewöhnliche Pflanze bekommen.
Doch selbst die gewöhnliche Pflanze mit ihrer 95-prozentigen Wahrscheinlichkeit wäre nicht das Ende der Welt.
Ein Eisenrang-Biest, das gut kultiviert den niedrigsten Bronze-Rang erreichen konnte, und durch Vermeidung der Reife mit einer geheimen Technik hatten es einige sogar geschafft, es zu Bronze Stufe 2 zu bringen.
Es würde nicht einfach werden, er müsste jeden verdienten Münze investieren, um die geheime Kultivierungstechnik zu kaufen, doppelt so hart arbeiten wie andere, aber zumindest könnte er am Ende seinen Lebensunterhalt ehrlich verdienen.
Es würde ein anständiges Leben bedeuten, die Chance, seinen Eltern wenigstens einen Bruchteil dessen zurückzugeben, was sie für ihn geopfert hatten.
Aber das Ei hatte 3 Optionen.
Die Leute nannten es nicht das Versager-Ei, weil es normalerweise eine mittelmäßige und schwache Pflanze hervorbrachte... Sie nannten es so wegen derer, die das Pech hatten, die dritte Option zu ziehen.
Erste Option: die Pflanze der mittelmäßigen armen Leute, 94,99% Wahrscheinlichkeit.
Zweite Option: der Frosch der glücklichen armen Leute, 5% Wahrscheinlichkeit.
Und dann gab es diese winzige, erschreckende 0,01% Möglichkeit: eine Spore.
Die Spore der unglücklichen armen Leute.
Die schwächste je aufgezeichnete Kreatur, unfähig, selbst innerhalb des Eisenrangs vollständig zu reifen.
Bei anderen Eiern war die niedrigste Möglichkeit, diese 0,01%, diese 1 zu 10.000 Chance, eine großartige Kreatur mit Silber- oder Goldpotential.
Bei diesem war es die Hölle.
Praktisch ein Todesurteil in einer Welt, in der Macht alles bedeutete.
"Schaut euch das Versager-Ei an!" Klein Goldcrests spöttische Stimme durchschnitt die Luft wie eine Peitsche. "Ich wette, es kann nicht einmal einen anständigen Frosch hervorbringen!"
Alle Kinder lachten.
Ren hielt seinen Blick fest auf sein Ei gerichtet. Er würde ihnen nicht die Genugtuung geben zu sehen, wie besorgt er war.
"Ruhe!" Die Stimme des Zeremonienmeisters hallte unter den alten Steinbögen wider. "Erinnert euch, dies ist der heiligste Moment eures Lebens. Der Augenblick, in dem ihr aufhört, bloße Kinder zu sein, um Zähmer zu werden."
Ren schloss die Augen und versuchte, die mitleidigen Blicke und das kaum unterdrückte Gelächter zu ignorieren. Sein graues Ei ruhte auf dem Altar wie der Spott des Schicksals, sein schwacher Puls kaum spürbar unter seinen zitternden Fingern.
Der Sohn des Patinder. Der Junge mit dem grauen Ei.
Der erste Sonnenstrahl des Morgens durchdrang das Buntglas des Tempels, und sein Ei begann zu leuchten.
Oder zumindest wünschte Ren, er könnte das sagen.
Sein Ei strahlte kaum einen schwachen Schimmer aus, so schwach, dass mehrere Kinder die Augen zusammenkneifen mussten, um überhaupt zu bestätigen, dass es wirklich leuchtete.
Bitte, flehte er still, alles außer der Spore.
Das Ei bekam Risse.
Es explodierte nicht in Flammen wie Rons. Es öffnete sich nicht in Lichtblüten wie das blaue Ei heute Morgen, aus dem ein Wasserpferd hervorgegangen war.
Es... bekam einfach nur Risse.
Ein trockenes, erbärmliches Geräusch, wie ein brechender Zweig.
Und aus dem Riss kam...
Eine kleine Wolke grauer Sporen.
Das Gelächter begann, bevor die Kreatur sich vollständig materialisiert hatte.
Eine Spore.
Das schwächste Biest, das je in der Geschichte der Beschwörungen aufgezeichnet wurde. Ein Wesen so unbedeutend, dass es nicht einmal als vollwertiges Eisenrang-Monster qualifiziert war.
"Ruhe!" befahl der Zeremonienmeister, aber in seiner Stimme lag kaum verhohlene Belustigung. "Ren Patinder, strecke deine Hand aus und empfange deinen Gefährten zum ersten Mal in deinen Körper... Es wird das überschüssige Mana in deinem Körper heilen."
Die Sporenwolke schwebte träge auf Rens ausgestreckte Hand zu. Sie wog nichts. Strahlte keine Wärme aus. Es gab kein Zeichen der mystischen Verbindung, die sich zwischen Biest und Zähmer bilden sollte.
Sie... schwebte einfach dort. Grau. Nutzlos.
"Die 0,01%," murmelte jemand in der Menge. "Er hat wirklich die 0,01 Prozent bekommen."
Ren hielt den Kopf hoch, als er vom Altar herabstieg. Seine Eltern hatten alles für diesen Moment verkauft. Sie hatten Doppelschichten gearbeitet.
Er würde diesen Gören nicht die Genugtuung geben, ihn weinen zu sehen.