Les gyrophares perçaient la nuit, projetant des éclairs colorés sur l'asphalte humide devant le Greyline Depot. Au moins trois voitures de patrouille et une berline banalisée s'étaient rassemblées sur place, leurs phares illuminant la clôture de grillage et les murs effondrés, couverts de graffitis, de l'entrepôt abandonné. Un peu à l'écart, une ambulance stationnait, portes arrière ouvertes, prête à prendre en charge tout blessé sortant des profondeurs du bâtiment. Le tonnerre grondait encore au loin, écho lointain de l'orage précédent.
Au milieu de ce chaos soigneusement orchestré se tenait l'inspecteur Carter Gallagher, un homme élancé aux cheveux poivre et sel, dont les traits soucieux trahissaient l'habitude des scènes difficiles. Il observait les environs, notant chaque débris, chaque ombre fuyante à la périphérie. Autour de lui, des agents en uniforme s'agitaient, déroulant des banderoles de « POLICE LINE » pour boucler le périmètre, braquant leurs lampes sur le parking déserté, échangeant des messages radio à propos de suspects potentiellement en fuite.
Gallagher tira sur les revers de son pardessus humide, rabattant le col pour se protéger de la fraîcheur de la nuit. Du bout du pied, il heurta un étui de douilles gisant près de la clôture, preuve qu'une fusillade avait éclaté un peu plus tôt. Des rumeurs lui étaient parvenues : une vente clandestine, peut-être de la contrebande ou des « reliques inhabituelles », suivie d'un échange de tirs avant la débandade. Il était venu voir si tout cela était lié à la récente série de dossiers étranges circulant dans la pègre de Silvercoast.
— « Monsieur. » Un agent s'approcha, le saluant à la va-vite. « Tous les suspects ont quitté les lieux avant notre arrivée. On n'a pas trouvé de blessés, mais il y a des impacts de balles à l'intérieur—petit et gros calibre. C'est un vrai champ de bataille. »
Gallagher hocha la tête, le visage sombre.
— « Des corps ? »
— « Aucun. L'endroit est pratiquement désert. Dès que les coups de feu ont commencé, la foule s'est volatilisée. On a juste récupéré quelques 'costards' sous le choc, qui prétendent qu'il s'agissait d'une 'réunion d'affaires privée' qui a mal tourné. Mais aucun ne veut entrer dans le détail. »
Gallagher réprima un ricanement amer. Une réunion d'affaires privée, vraiment. À haute voix, il déclara :
— « Enfermez-les quelque part. Ils nous cachent quelque chose, et je veux un témoignage qui mette un peu d'ordre dans tout ça. »
L'agent acquiesça et s'éloigna. Gallagher enjamba les douilles éparpillées et franchit le portail resté ouvert, se dirigeant vers la porte principale du bâtiment. L'entrée béait devant lui, révélant des couloirs plongés dans une pénombre tremblotante, imprégnée d'odeurs d'ozone et de fils brûlés. Quelqu'un s'était acharné sur le système électrique. Les rares lampes au plafond clignotaient de façon sporadique, projetant des ombres anguleuses.
Qu'est-ce qui s'est passé exactement cette nuit ?
Une scène silencieuse
À l'intérieur, la vaste étendue du Greyline Depot portait encore les stigmates du chaos. Des rangées de chaises renversées, des caisses brisées et des éclats de verre jonchaient le sol. Une estrade de fortune, installée en plein centre, était baignée par les lueurs résiduelles de projecteurs défectueux. Des photographes de la police prenaient des clichés des impacts de balles dans les murs et des taches de sang sur le béton—rien de trop important, laissant supposer des blessures légères plutôt que des coups mortels.
Gallagher gravit les quelques marches de l'estrade, ignorant le crissement humide de ses semelles sur le bois. Ses pas résonnaient dans ce grand espace à moitié vide, rappelant que les principaux protagonistes de ce drame avaient disparu, ne laissant que des indices derrière eux. Au centre de la scène, les restes d'une vitrine en verre étaient éparpillés—des morceaux tranchants répandus sur un tissu noir. Quelque chose avait été arraché de force. Il s'agenouilla, soulevant un débris de verre fendu avec précaution, protégé par ses gants en latex.
— « On ne vient jamais dans un entrepôt abandonné pour affaires légales, » murmura-t-il. « Et on n'apporte pas une vitrine pare-balles si on ne veut pas protéger un objet de grande valeur. »
— « Qu'est-ce qu'on a là ? » intervint une voix derrière lui.
Gallagher se releva, découvrant le sergent Lydia Han, une jeune enquêtrice en civil, habituée à l'épauler dans les affaires délicates. Petite de taille, elle se tenait pourtant avec l'assurance d'une vétérane. Dans ses yeux, une étincelle de curiosité. Elle avançait avec précaution entre les débris.
— « On dirait qu'il y avait une mise aux enchères, » expliqua Gallagher, montrant les rangées de chaises et le pupitre. « Et qu'on vendait ici quelque chose d'assez précieux pour être enfermé dans cette vitrine, avant qu'on ne la brise. »
Han fronça les sourcils.
— « Des armes illégales ? De la drogue ? »
— « Je ne suis pas sûr. Des rumeurs parlent d'un artefact ou d'une relique, » répondit Gallagher. « Peut-être un objet ancien, ou plus étrange encore… On sait à quel point cette ville peut héberger des choses improbables. »
Il repensa aux allusions énigmatiques qu'il avait glanées : un objet capable de conférer un avantage lors de combats de rue, la présence récurrente d'un symbole en spirale sur des objets et dans des graffitis. Tout cela lui semblait saugrenu, mais… il y a bien un fond de vérité quelque part.
Il avança jusqu'à une poutre métallique criblée d'impacts de balles. Plusieurs orifices rapprochés indiquaient des tirs de différents calibres, et une flaque de sang maculait le sol.
— « Quelqu'un a été touché ici, » lâcha-t-il. « Peut-être un garde ou un intrus. On n'en saura plus que si on retrouve le blessé ou si un témoin daigne parler. »
Han contracta la mâchoire.
— « On a rassemblé quelques 'invités' encore présents, mais ils font tous semblant d'être venus pour du 'matériel industriel', ce qui ne tient pas la route. Leurs avocats sont déjà en route. »
Gallagher soupira.
— « Évidemment. » Il ajusta ses gants et releva une chaise pliante renversée. « Il nous faut des preuves concrètes pour révéler ce qu'ils trafiquaient vraiment. Des factures, un registre… n'importe quoi démontrant qu'ils négociaient illégalement. »
Han marqua un temps d'hésitation.
— « Chef, j'ai entendu parler du Syndicat de la Spirale : un groupe qui écoulerait des marchandises sur le marché noir, dont des objets 'particuliers'. Si c'est eux, c'est plus grave qu'une simple revente de drogue. »
Gallagher hocha la tête, se remémorant les dossiers où figurait ce fameux symbole en spirale.
— « Oui, on évoque des soutiens haut placés. Il nous faudra du solide pour les coincer. » Il balaya la salle du regard. « Allons voir si on peut dénicher ça. »
Une piste troublante
Ils se séparèrent pour inspecter les recoins du hangar. De leur côté, des agents interrogeaient quelques convives attardés. Tous prétendaient être de simples spectateurs, criant à l'incompréhension. Un grand brun en costume froissé réclamait un appel téléphonique à son avocat, tandis qu'une femme en robe rouge étincelante feignait l'ignorance totale. Leur arrogance alimentait une sourde colère chez Gallagher. Ils en savent plus qu'ils ne veulent l'admettre.
Tout au fond, un groupe de caisses entrouvertes attirait son attention. Leur contenu semblait anodin—de la quincaillerie électronique, des gadgets obsolètes. Mais en soulevant le couvercle d'une caisse, il découvrit des documents d'expédition, tachés et portant, dans un coin, ce swirl emblématique. Un symbole qu'il avait déjà vu dans les dossiers de la police. Le nom de la société mentionnée sur la lettre était factice, sans existence légale.
Il siffla doucement.
— « Han, par ici. »
Elle arriva aussitôt, lampant de sa torche les papiers.
— « C'est bien leur signe, aucun doute. Suffisant pour les soupçonner, mais pas assez pour convaincre un juge. »
Gallagher rangea les documents dans un sac à preuves.
— « Au moins, on tient un début de piste. »
Alors qu'ils poursuivaient leur fouille, un technicien de la police s'approcha, un téléphone en piteux état à la main :
— « Trouvé près de la porte du quai de chargement, inspecteur. Il a sans doute été lâché dans la fuite. L'écran est fendu, mais il marche peut-être. »
Gallagher prit l'appareil, retournant son boîtier usé. Un vieux modèle, bon marché. Probablement un indice.
— « Mettez-le sous scellé, étiquetez. On essaiera de récupérer des données. »
— « A vos ordres. »
Des empreintes ensanglantées
Un peu plus tard, Gallagher repéra au sol des traces de pas dans une flaque de sang près de la sortie latérale du bâtiment. Les empreintes indiquaient des baskets, et non des chaussures de ville. Il distingua aussi une seconde série de pas, comme si quelqu'un avait aidé le blessé à marcher. Encore plus de questions. Qui était touché ? Vers où avaient-ils fui ?
Il suivit la piste jusqu'au terrain derrière la clôture de grillage, où le bitume se perdait dans une rue faiblement éclairée. Des officiers ratissaient la zone à la lampe torche, cherchant vainement des douilles ou des indices. Plus loin, l'ambulance attendait, mais aucun blessé n'était apparu. Tout portait à croire que la personne atteinte s'était enfuie par ses propres moyens.
Gallagher se massa la nuque, sentant poindre un mal de tête. Il se souvenait des bruits qui couraient au commissariat : un homme affublé d'un tatouage en spirale, lié à une agression récente près des Braxton Houses, un blessé qui avait disparu sans laisser de traces. Se pourrait-il que ce soit le même réseau ? Tout se recoupe.
Près de la barrière, un agent annonça par radio :
— « Pas de signe des suspects dans les environs immédiats. Ils ont dû partir en voiture ou emprunter une autre sortie. »
Gallagher jura tout bas. Malgré la dispersion, il sentait la présence d'un fil directeur reliant toutes ces affaires. Le symbole en spirale, la mention d'un artefact, cette fusillade rappelant un complot de plus grande ampleur. Silvercoast ne tarit jamais de secrets.
Un témoin improbable
À l'intérieur, le sergent Han lui fit signe de la main. Elle se tenait auprès d'un jeune homme en smoking froissé, à la mine effrayée. Il transpirait à grosses gouttes et s'agrippait à une coupe de champagne comme à une bouée. Deux agents en uniforme l'encadraient, prêts à lui bloquer le passage s'il tentait de fuir.
— « Inspecteur Gallagher, voici M. Pierce, » annonça Han. « Il préfère coopérer plutôt que de passer la nuit en cellule. »
Le nommé Pierce avala sa salive :
— « Je… je savais pas ! Je vous jure que je savais pas qu'ils vendraient un truc… illégal. Mon patron m'a invité—il disait que c'était un événement exclusif. Nous, on pensait… peut-être investir. »
Gallagher s'approcha, conservant un ton calme mais ferme.
— « Investir dans quoi, au juste ? »
L'homme, hagard, parcourut les environs du regard.
— « Des rumeurs parlaient… d'un artefact, censé… je sais pas, c'était absurde ! Un truc capable d'améliorer les réflexes, de voir des auras. Je croyais que c'était une excentricité pour collectionneurs fortunés. Et puis, il y a eu des tirs. Les gens ont crié et se sont mis à courir. »
Le policier le dévisagea, cherchant le mensonge dans son expression.
— « Qui a organisé cet événement ? »
Pierce secoua la tête.
— « Je sais juste que l'hôte, c'était Selina Vaughn. Elle se présentait comme 'représentante du Syndicat'. Tout le monde la craignait ou l'admirait, je sais pas. Elle menaçait de blacklister quiconque remettait en doute l'authenticité de… de ces lunettes, ou ce que c'était. Puis un type en sweat à capuche est monté sur scène, a fracassé la vitrine et s'est enfui avec. Ça a viré au chaos. »
Gallagher sentit son pouls s'accélérer. Un homme, un sweat, des lunettes ayant prétendument un pouvoir surnaturel. Cela rappelait vivement certaines rumeurs récentes, dont l'histoire d'un étudiant soi-disant victime d'un complot… Il garda un visage impassible.
— « Très bien, M. Pierce. Si c'est tout, vous êtes libre pour le moment. Mais ne quittez pas la ville, compris ? Nous aurons peut-être d'autres questions. »
Le soulagement qui inonda le visage de Pierce fut évident. Il bredouilla quelques remerciements avant qu'un agent ne l'escorte au-dehors. Gallagher échangea alors un regard pensif avec Han.
— « On dirait qu'on a un 'voleur justicier', » commenta la sergente, les bras croisés. « Si l'objet vaut des millions, il a peut-être agi par profit. »
— « Ou pour empêcher le Syndicat de conclure la vente, » répliqua Gallagher. « Quoi qu'il en soit, je dois savoir qui il est et pourquoi il prend de tels risques. Et comprendre le lien entre cet artefact et ce fichu symbole en spirale. »
Les fils du mystère
Ils regagnèrent l'estrade principale, où la police scientifique empaquetait les débris de la vitrine. Les projecteurs vacillaient toujours, plongeant la pièce dans l'obscurité par instants. Gallagher observa les impacts de balles, le sang, les échos invisibles d'une foule affolée. L'intuition lui soufflait qu'il tenait là un nœud reliant plusieurs de ses enquêtes :
Des graffitis en spirale là où se produisaient des violences.Des rumeurs sur un artefact mystérieux passant de main en main sur le marché noir.Un étudiant renvoyé de l'université sous de fausses accusations.Un groupe de criminels riches et audacieux, capable d'organiser des enchères publiques pour des reliques illicites.
Toutes les pièces d'un puzzle dont la ville, avec ses néons et sa corruption, formait le cadre. Ce Shades of Authority semblait avoir déclenché une véritable guerre souterraine.
La sergente Han toussota, attirant à nouveau son attention.
— « Monsieur, la nuit avance, le capitaine veut un premier rapport. Comment comptez-vous présenter ça ? »
Gallagher soupira.
— « Signale-lui qu'il s'agit d'une vente clandestine qui a mal tourné—échanges de tirs, dégâts matériels, pas de mort sur place. Mais qu'on soupçonne fortement le Syndicat de la Spirale d'être derrière tout ça. On aura peut-être besoin d'une unité spéciale pour démêler cette affaire. Et il faut aussi évoquer l'hypothèse de complicités haut placées. »
Han acquiesça, notant le tout.
— « Compris, chef. »
Avant qu'elle ne s'éloigne, Gallagher ajouta :
— « Et vérifie si on trouve la moindre trace de Selina Vaughn dans nos fichiers. Je parie qu'elle tient un rôle crucial. »
Han s'éloigna, portable déjà à l'oreille. L'inspecteur resta seul un instant, contemplant les chaises vides, le sang séché, la vitrine brisée. Quelque chose de colossal venait de se jouer ici, et il ne disposait que de bribes pour le reconstituer : l'existence du Syndicat, quelques rumeurs sur un artefact prétendument 'surnaturel', et un suspect ayant interrompu la vente. Silvercoast, songea-t-il, ta réputation d'engloutir tous les idéaux n'est pas usurpée.
De nouvelles questions
Lorsqu'il ressortit enfin, le ciel s'éclaircissait dans le gris de l'aube. Des véhicules de la police scientifique stationnaient encore sous les lampadaires, et une dernière patrouille achevait de prendre les déclarations de quelques 'invités' toujours présents. Gallagher frotta ses épaules endolories. La journée s'annonçait longue : paperasse, auditions de témoins réticents, et lutte contre l'influence politique souhaitant sans doute tout enterrer.
Il s'arrêta près de sa berline banalisée, observant son reflet partiel dans la vitre. De fines gouttes d'eau glissaient sur le pare-brise. Ses traits lui parurent tirés, ses yeux cernés. Pourtant, il sentait au fond de lui la même flamme qui l'avait poussé à devenir inspecteur : le besoin de découvrir la vérité, même lorsqu'elle se dissimule au plus profond de la corruption.
Un agent en uniforme s'approcha, lui tendant un gobelet en papier :
— « Inspecteur Gallagher ? Tenez, vous en avez bien besoin. »
Gallagher inclina la tête en remerciement, avalant une gorgée du café, tiède et amer.
— « Merci. Vous partez bientôt ? »
— « Oui, le capitaine dit qu'on boucle le gros des constatations, on laisse une équipe restreinte. Mais… » L'agent jeta un regard vers l'entrepôt. « On ignore à quoi on a réellement affaire, pas vrai ? Vente louche, pseudo-pouvoirs… On se croirait dans un mauvais roman. »
Gallagher esquissa un rictus sans joie.
— « Cette ville regorge de légendes, mais derrière chaque mythe, il y a un soupçon de réalité. » Il reprit une gorgée, sentant la caféine le ranimer un peu. « Restez sur vos gardes. Ce n'est pas terminé. »
L'agent salua timidement et rejoignit sa voiture. Gallagher demeura un instant encore, puis s'installa derrière le volant de sa berline. Le moteur démarra dans un grondement las. Il s'éloigna du Greyline Depot, déjà absorbé par les prochaines étapes : coups de fil, consultation des dossiers, interrogatoires d'indics.
Tandis qu'il roulait sur la chaussée défoncée, il ne pouvait se défaire de la sensation que le destin venait de l'entraîner au cœur d'un puzzle bien plus vaste. Le Syndicat de la Spirale, ces lunettes censées être 'magiques', l'inconnu qui s'en était emparé, et les rumeurs entourant un étudiant disgracié—tout semblait étroitement lié. S'il recollait méticuleusement ces fragments, peut-être exposerait-il enfin la gangrène logée au cœur de Silvercoast.
Il savait aussi que des obstacles se dresseraient : des gens fortunés, influents, prêts à tout pour faire taire ceux qui fouinent. Mais il refusait de céder au cynisme. La vocation d'un détective, c'est de traquer la vérité, aussi tortueux que soit le chemin ou aussi surréalistes que soient les allégations.
Traversant un quartier d'entrepôts désertés, il remarqua au loin le néon d'un de ces diners ouverts toute la nuit, où il s'arrêtait parfois pour un sandwich en planque. Son estomac vide gargouilla, mais il persista, décidé à regagner le commissariat pour se plonger dans ses dossiers épars, ses pistes inabouties, et le maigre butin récolté ce soir.
Les cicatrices de la trahison vont au-delà des blessures physiques, songea-t-il. Les événements du Greyline Depot avaient marqué les criminels en fuite, les 'invités' terrifiés… et, d'une certaine façon, l'intégrité même de Silvercoast. Gallagher jura qu'il ne lâcherait rien tant qu'il n'aurait pas mis la main sur l'homme qui détenait cet artefact et percé le secret de ce réseau. Peut-être avaient-ils un objectif commun : faire tomber un Syndicat assez fou pour organiser une vente publique d'objets prohibés.
Les mains crispées sur le volant, le regard fixé sur l'horizon urbain, Gallagher vit un mince rai de lumière percer les nuages, annonçant l'approche du jour. Une promesse discrète de réponses, s'il parvenait à reconstituer les pièces éparpillées par la violence de la nuit.
Oui, se dit-il en dépassant des camions abandonnés et des trottoirs fendillés, je trouverai qui est derrière tout ça, à n'importe quel prix.
Il ignorait qu'à l'autre bout de la ville, dans un appartement miteux, Jared King, Marcus et Ava Brooks reprenaient leur souffle, pansant leurs plaies autant physiques qu'émotionnelles, avec l'artefact volé serré contre eux. Leurs chemins se croiseraient inéluctablement—et à la prochaine intersection, les secrets de Silvercoast pourraient bien être révélés au grand jour, comme jamais auparavant.