Aujourd'hui était leur dixième anniversaire. Aujourd'hui, la chance déciderait de leur destin à cet âge tendre... Leur avenir reposait sur ce moment.

Aujourd'hui, ils contracteraient leur bête.

Le Maître de Cérémonie se tenait debout à l'autel, sa silhouette robuste imposante dans la lumière du temple.

Sa bête, évoluée au rang d'argent niveau 2, pulsait d'un éclat argentin subtil. La bête avait mûri après avoir atteint le 5ème rang, une réussite que peu pouvaient égaler et encore moins surpasser.

Il frappa le sol avec son bâton, le son résonnant à travers les anciens halls.

« La Cérémonie des Dix Ans commence maintenant. Les bêtes absorberont le mana qui empoisonne vos jeunes corps et vous sauveront, » annonça-t-il, sa voix portant le poids de la tradition.

« Souvenez-vous, le rang de votre bête détermine votre place dans notre société. Fer pour les esclaves, Bronze pour les travailleurs, Argent pour les privilégiés. »

Il ne mentionna pas les rangs plus élevés. Il n'en avait pas besoin.

Le 7ème rang, Or 1.

Dans l'ensemble de la ville, seules cinq familles possédaient des bêtes au rang d'Or, et l'unique humain en vie avec une créature de Platine était le roi lui-même.

Le seul avec une bête du 10ème rang.

♢♢♢♢

Un œuf rouge reposait sur l'autel.

Le garçon qui l'avait placé là se positionna au centre du cercle.

L'œuf se fissura.

Il commença à briller et puis...

« Une Salamandre Écarlate ! » L'annonce du Maître de Cérémonie perça à travers le temple alors que l'œuf rouge de Ron Blackfire éclatait en flammes. Des cendres émergea une créature écarlate, ses écailles luisant comme des braises vivantes.

Des murmures d'étonnement se transformèrent en acclamations alors que la minuscule salamandre ouvrait sa bouche et crachait une sphère parfaite de feu qui dansait au-dessus de la paume tendue de Ron.

Une bête de rang de fer au plus bas... mais avec un potentiel immense.

Elle pourrait facilement atteindre le rang de Bronze, mais avec une culture appropriée, elle pourrait même atteindre l'Argent.

La sorte de créature qui ouvrait des portes, celle qu'avec un investissement approprié pourrait transformer un simple étudiant en quelqu'un destiné au confort et au privilège.

Le sourire de Ron s'élargit, goûtant déjà à son futur parmi l'élite. Avec les techniques de culture appropriées de sa famille, sa salamandre atteindrait sans aucun doute le rang d'argent, lui garantissant une place parmi la classe moyenne supérieure.

Même maintenant, fraîchement éclos, elle lui accordait une grande force et le pouvoir de conjurer des boules de feu à volonté.

« Suivant ! » annonça le Maître de Cérémonie.

Le cœur de Ren s'arrêta de battre un instant.

C'était son tour.

Le goût métallique de la peur inonda la bouche de Ren alors qu'il fixait son œuf gris sur l'autel de pierre.

Autour de lui, des douzaines d'œufs brillaient dans les mains d'autres enfants avec des promesses de futurs meilleurs, des bleus profonds, des verts vibrants, des rouges intenses. La plupart garantissaient au moins une bête au rang de Bronze à maturité, et les plus chers promettaient des créatures avec un potentiel d'évolution jusqu'au rang d'argent niveau 3.

Seul le sien était gris.

L'œuf gris à peine pulsait dans les mains tremblantes de Ren. Un battement de cœur pathétique si faible qu'il devait retenir son souffle pour le sentir.

Aujourd'hui, cet œuf misérable, le moins cher disponible, tracerait son destin, déciderait de sa place dans le monde.

Tout ce que ses parents avaient pu lui obtenir, après avoir vendu leurs derniers biens vendables, était cet œuf gris.

Pas blanc. Pas noir. Même pas marron. Gris.

La couleur de l'échec.

Le rire et les félicitations pour Ron résonnaient encore dans le temple alors que Ren s'approchait de l'autel. Son œuf gris paraissait encore plus petit maintenant, succédant à la magnifique démonstration de la Salamandre Écarlate.

Ren passa en revue mentalement les possibilités pour la millième fois, s'accrochant à l'espoir.

Il y avait 5 % de chance d'obtenir une grenouille des marais. Cela ne serait pas aussi impressionnant qu'une salamandre de feu, mais avec la bonne technique de culture, une grenouille pourrait atteindre le rang de bronze le plus élevé, une grenouille des marais "mature" de niveau 2.

Mais il savait que c'était trop demander ; la probabilité était trop basse... Il s'était résigné.

Ren obtiendrait la plante commune.

Pourtant même la plante commune avec sa probabilité de 95 % ne serait pas la fin du monde.

Une bête de rang de fer qui, bien cultivée, pouvait atteindre le rang de bronze le plus bas et en évitant la maturité avec une technique secrète, certaines personnes avaient même réussi à l'amener au niveau de bronze 2.

Ça ne serait pas facile, il aurait besoin d'investir chaque pièce gagnée pour acheter la technique de culture secrète, travailler deux fois plus dur que les autres, mais au moins il pourrait gagner sa vie honnêtement à la fin.

Cela signifierait une vie décente, la chance de rembourser à ses parents au moins une fraction de ce qu'ils avaient sacrifié pour lui.

Mais l'œuf avait 3 options.

On l'appelait l'œuf des échecs non pas parce qu'il donnait habituellement une plante médiocre et faible... On l'appelait ainsi à cause de ceux qui avaient la malchance de tirer la troisième option.

Première option : la plante des pauvres médiocres, probabilité de 94,99 %.

Deuxième option : la grenouille des pauvres chanceux, probabilité de 5 %.

Et puis il y avait cette minuscule et terrifiante possibilité de 0,01 % : une spore.

La spore des pauvres malchanceux.

La créature la plus faible jamais enregistrée, incapable même de mûrir complètement au sein du rang de fer.

Dans d'autres œufs, la plus basse possibilité, ce 0,01 %, cette chance sur 10 000, était une créature magnifique avec un potentiel d'Argent ou d'Or.

Dans celui-ci, c'était l'enfer.

Presque une sentence de mort dans un monde où le pouvoir fait tout.

« Regardez l'œuf des échecs ! » La voix moqueuse de Klein Goldcrest transperça l'air comme un fouet. « Je parie qu'il ne peut même pas invoquer une grenouille décente ! »

Tous les enfants rirent.

Ren garda son regard fixé sur son œuf. Il ne leur donnerait pas la satisfaction de voir à quel point il était inquiet.

« Silence ! » La voix du Maître de Cérémonie résonna sous les antiques arcs de pierre. « Souvenez-vous, c'est le moment le plus sacré de vos vies. L'instant où vous cessez d'être de simples enfants pour devenir des dompteurs. »

Ren ferma les yeux, essayant d'ignorer les regards plein de pitié et les rires à peine contenus. Son œuf gris reposait sur l'autel comme une moquerie du destin, son faible pouls à peine perceptible sous ses doigts tremblants.

Le fils Patinder. Le garçon à l'œuf gris.

Le premier rayon de soleil du matin perça à travers les vitraux du temple, et son œuf commença à briller.

Ou du moins, c'est ce que Ren aurait souhaité pouvoir dire.

Son œuf émettait à peine une lueur faible, si ténue que plusieurs enfants durent plisser les yeux pour confirmer qu'il brillait vraiment.

S'il te plaît, implora-t-il silencieusement, tout sauf la spore.

L'œuf se fissura.

Il n'explosa pas en flammes comme celui de Ron. Il ne s'ouvrit pas en pétales de lumière comme l'œuf bleu de ce matin, d'où émergea un cheval d'eau.

Il se... fissura tout simplement.

Un son sec et pathétique, comme une brindille qui se casse.

Et de la fissure jaillit...

Un petit nuage de spores grises.

Le rire commença avant que la créature ait fini de se matérialiser.

Une spore.

La bête la plus faible jamais enregistrée dans l'histoire des invocations. Un être si insignifiant qu'il ne pouvait même pas être qualifié de monstre complet au rang de fer.

« Silence ! » ordonna le Maître de Cérémonie, mais il y avait de l'amusement mal dissimulé dans sa voix. « Ren Patinder, tends la main et reçois ton compagnon dans ton corps pour la première fois... Cela guérira l'excès de mana dans ton corps. »

Le nuage de spores flotta paresseusement vers la paume tendue de Ren. Il ne pesait rien. N'émettait aucune chaleur. Il n'y avait aucun signe du lien mystique qui était censé se former entre la bête et le dompteur.

Il flottait juste... là. Gris. Inutile.

« Les 0,01 %, » murmura quelqu'un dans la foule. « Il a vraiment eu les 0,01 pour cent. »

Ren garda la tête haute tandis qu'il descendait de l'autel. Ses parents avaient tout vendu pour ce moment. Ils avaient fait des doubles shifts.

Il ne donnerait pas à ces mômes le plaisir de le voir pleurer.