Le silence dans la salle d'interrogatoire était presque assourdissant. Damien Wolfe était assis, les menottes serrant ses poignets. La lumière crue d'un néon vacillant éclairait ses traits anguleux. Malgré l'odeur métallique du sang qui imprégnait l'air, Damien restait impassible, ses yeux gris perçant l'obscurité avec une intensité hypnotique.
— Cent meurtres, Wolfe. Pas un de plus, pas un de moins, déclara le détective, l'air à bout de souffle.
Damien tourna lentement la tête, un sourire imperceptible étirant ses lèvres.
— Cent raisons, cent opportunités... Et aucune preuve que je ne sois autre chose qu'un survivant.
Un silence glacial suivit.
Le détective se leva brusquement, laissant Damien seul dans la pièce. Le tueur posa son regard sur le miroir sans tain, sachant pertinemment qu'il était observé. Puis, sans émotion, il murmura pour lui-même :
— Ils ne comprendront jamais.
Et pour cause, la véritable histoire de Damien Wolfe venait à peine de commencer...