"Du hast deine Dienerin offenbar gut geschult", begann Alpha Dahmer eine weitere seiner Inszenierungen, seine Stimme voller Bosheit, als er Esme ansprach, doch sie blieb herausfordernd still.
Als die Nachricht von ihrem vermeintlichen Tod seine Ohren erreichte, war er etwas verärgert über das Ergebnis.
Er hielt diese Information absichtlich vor dem Rest des Rudels zurück, aus Angst, dass sein Verhalten seinen hart erkämpften Ruf beschädigen und die Macht, die er so rücksichtslos erlangt hatte, untergraben könnte.
Esmes Körper konnte einer solchen Folter nicht standhalten, aber er war so wütend, dass er ohne Rücksicht auf spätere Konsequenzen blindlings handelte. Er wünschte, sie wäre keine Montague gewesen, er wünschte, er wäre unter diesem Namen geboren worden, denn dann wäre er mit dem Geschenk der Mondgöttin gesegnet gewesen und hätte sich nicht in ein Netz aus Täuschungen verstricken müssen, nur um ein Alpha zu werden.
Es war wegen ihr und niemand anderem. Sie ist die Architektin seines Problems.
Als er sich über sie beugte, war er sich der Angst, die von ihr ausging, sehr bewusst, doch unter der Oberfläche ihres Schreckens spürte er etwas anderes an ihr, das er nicht einordnen konnte. Ihre veränderte Ausstrahlung beunruhigte ihn.
"Ein kleines Schauspiel, nicht wahr?", spottete er, "Deinen eigenen Tod vorzutäuschen, muss eine brillante Strategie gewesen sein, um mich zu belasten. Vielleicht sollte ich dich hier und jetzt zu Asche verbrennen", knurrte er, doch beide wussten, dass er das, so sehr er es auch wollte, nicht tun konnte.
Esme hatte nicht die Kraft zu kontern und blieb still. Selbst wenn sie etwas gesagt hätte, um sich zu verteidigen, würde Dahmer sie schlagen, und was sie bisher erlebt hatte, reichte aus, um sie vorerst zum Schweigen zu bringen.
Sie hatte nicht bemerkt, dass Dahmer ihre kurz geschorenen Locken eingehend betrachtete, bis er fragte: "Warum hast du unser Erbe verstümmelt? Hast du vergessen, warum du dieses Haar überhaupt trägst?", seine Stimme war ruhig, als er das Gespräch begann, und Esme fragte sich, woher diese Sanftmut kam.
Er kam näher, zog einen Stuhl an ihr Bett und zwang Esme, zurückzuweichen. Ihr Blick wich seinem durchdringenden Starren aus, doch er ignorierte ihre Paranoia und fuhr fort."Vor langer Zeit", lehnte er sich in seinem Stuhl zurück, "waren die alten Montagues von der Luna-Gottheit gesegnet, die ihnen das Geschenk des blauen Haares verlieh. Die Gottheit versprach, dass unsere Familie und unser Rudel gedeihen würden, solange das blaue Haar erhalten bliebe. Du hingegen scheinst von Geburt an verflucht. Dir fehlt nicht nur ein Wolf, sondern du bist auch schwach und von der Macht des Mondes abgeschnitten. Im Gegensatz zu meinem Bruder Finnian, der schon in jungen Jahren verwandeln konnte und von der lunaren Essenz durchdrungen ist, trotz seiner zwei Haarfarben."
Er spöttelte. "Das Problem sind nicht deine Haare, Esme, sondern deine bloße Existenz. Durch deine Ankunft in dieser Welt hast du deiner Mutter den Tod bei der Geburt gebracht, und deine bloße Anwesenheit war der Auslöser für den Untergang unseres Vaters. Und als wäre das nicht genug, bist du wolflos, eine Ausnahme in unserem Rudel. Was ich für dich zu tun versuchte, hättest du als Gefallen sehen sollen, denn du bist eine Last, ein nutzloses Anhängsel."
Er machte eine Pause und beugte sich vor. "Du hast mich zuvor gefragt, warum ich dich hasse, warum ich dich dermaßen verachte, dass ich dich töten will. Also sage ich es dir: Ich hasse dich, weil du der Grund bist, weshalb unser Vater meine Mutter nie geliebt hat. Ich hasse dich, weil du der Grund bist, weshalb er Finnian abgelehnt hat, weil er kein Kind mit meiner Mutter haben wollte. Du bist der Grund, warum ich so bin! Du hast mir das angetan! Und es schmerzt mich jedes Mal, wenn ich sehe, wie Finnian für jemanden wie dich einsteht! Dein Vater hat meine Mutter nie wirklich geliebt, seitdem er sie geheiratet hat. Er heiratete sie nur, damit du eine Mutter haben konntest. Jede seiner Entscheidungen, jede seiner Taten galt deinem Wohl und nur deinem. Aber was ist mit uns? Unsere Gefühle, unser Wert..."
Esme schüttelte den Kopf, als er schließlich seine Gefühle offenbarte. Sie versuchte ihr Bestes, sein Missverständnis aufzuklären. "Du täuscht dich über unseren Vater! Er hat uns alle geliebt und wollte immer das Beste für uns! Er war nur vorsichtig mit seinen Gefühlen, aber er..."
Dahmer warf den Kopf zurück und lachte, unterbrach sie mitten im Satz. "Behalt deine dummen Ausreden für jemanden, der sie dringend hören muss. Hör auf, die Gute in dieser Geschichte zu spielen! Er ist nicht mehr, also verschone mich mit deinem grundlosen Unsinn! Du solltest dich von jetzt an um dich selbst sorgen, denn selbst die Mondgöttin selbst scheint dich verlassen zu haben. Es lässt mich fragen, warum du überhaupt noch vorgibst, zu leben? Du bist eine ständige Erinnerung an das Versagen, eine Belastung, die niemand will oder braucht. Wäre ich an deiner Stelle, würde ich den gnädigen Weg wählen und mein eigenes Leiden beenden. Ach ja... das haben wir bereits versucht, aber selbst der Tod scheint dich abgelehnt zu haben, eine grausame Ironie, die du letztendlich bist."
"Dahmer...", Esme konnte nicht glauben, dass er all diese verletzenden Worte zu ihr gesagt hatte.
Er begegnete ihrem zerstörten Blick und fühlte Genugtuung angesichts der Art, wie sie ihn ansah – ein zerbrochenes kleines Ding, das war es, was er sie fühlen lassen wollte, was sie erleiden sollte. Er erhob sich und wandte sich ab, um zu gehen, hielt aber an der Tür inne.
"Bleib in deinen Gemächern und zeig der Welt nie wieder dein hässliches Gesicht." Nachdem er gegangen war, knallte er die Tür zu, so dass sie bei dem lauten Geräusch zusammenzuckte. Die darauf folgende Stille war nur von kurzer Dauer, denn Vivienne betrat das Zimmer nach seinem Weggang.
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In einer versunkenen Festung am schwarzen Fluss in Illyrien überschritt eine schattenhafte Gestalt in Zobelkleidern die Schwelle der dunklen Zitadelle.Die Festung war aus einem geheimnisvollen, schimmernden Obsidianstein errichtet, der wie ein Wächter vor Eindringlingen stand und keiner Seele das Durchbrechen der Mauern gestattete. Doch diese Schutzmaßnahmen waren nicht genug, um jene Gestalt aufzuhalten, die mit gemessenen und ungestörten Schritten eintrat, als gehörte ihr dieser Ort.
Die Wachen am Haupteingang wurden unruhig, als eine Gestalt in Schwarz aus dem dichten Nebel jenseits der gewaltigen Tore trat. Sie blieb mitten im Schritt stehen, und die beiden Wachen tauschten besorgte Blicke aus, bevor sie ihre Aufmerksamkeit wieder auf die Gestalt vor ihnen richteten.
Mit einem weiten schwarzen Umhang, der hinter ihm flatterte, warf die Kapuze des Eindringlings einen tiefen Schatten über sein Gesicht, so dass es den Wachen unmöglich war, seine Züge zu erkennen. Der Wind pfiff ihnen um die Ohren, doch die Wächter der Festung weigerten sich, der unterschwelligen Bedrohung nachzugeben, die sie zu erspüren glaubten.
Die Wächter hatten ihren Posten seit Langem bezogen, wohl wissend, dass diejenigen, die Zutritt zur Festung begehrten, keine wohlwollenden Absichten hegten. Wenn es anders wäre, wären sie nicht hier.
"Nennt Euren Zweck." Ein Wächter trat vor, um den Eindringling zu befragen, sein Tonfall bestimmend, während seine Hand auf dem Heft seines Schwertes ruhte und sein Griff sich im Leder verkrampfte.
"Ihr habt hier nichts verloren. Diesen Ort betreten nur Eingeweihte. Verlasst ihn sofort!" Die Stimme des Wächters war streng, als er befahl und durch das Zücken seines Schwertes die Konsequenzen der Missachtung unterstrich, doch die Gestalt vor ihm neigte lediglich den Kopf.
In einer langsamen, bedachten Bewegung griff die Gestalt nach ihrem Gürtel, die Augen der Wache folgten jeder ihrer Regungen, aber was daraufhin geschah, war jenseits aller Vorstellungskraft. Es war eine Tat so schnell und furchterregend, dass sie wie die Ausübung dunkler Magie wirkte.
Die Wachen erstarrten, als die Gestalt sich nonchalant von ihnen abwandte, doch irgendwas war verstörend anders. Seine Finger waren blutig, und Blut tropfte von den vier Sternenklingen, die er zwischen ihnen hielt. Mit einer heiseren Stimme murmelte er ein Wort.
"Eins, zwei..."
Wie auf Kommando fielen die Köpfe der beiden Wachen zu Boden, sauber abgetrennt, und sie selbst bemerkten es nicht, bis es zu spät war. Ihre Leiber sackten mit einem dumpfen Aufprall zu Boden und die Gestalt drehte ihren Kopf leicht zur Seite, als das Läuten einer Alarmglocke ertönte.
"DIE FESTUNG WIRD ANGEGRIFFEN!! DIE FESTUNG WIRD ANGEGRIFFEN!!!"
Der für die Glocke zuständige Wächter verkündete dies vom Turm aus und alarmierte damit die unten patrouillierenden Wachen, wurde aber schnell zum Schweigen gebracht, als eine Sternenklinge seinen Hals traf.
Die erschütternde Szene rief die Wachen herbei, die zum Eingang eilten und dort die Leichen ihrer Kameraden vorfanden. Mit vor Wut und Angst verzerrten Gesichtern stürzten sie auf den Eindringling zu und verwandelten sich mitten im Sprung in Wölfe.
Wenige Minuten später marschierte die Gestalt in Schwarz entschlossen durch den stillen Gang, umgeben von dem modrigen Geruch von Blut und Tod. Das Echo seiner Stiefel hallte durch den steinernen Gang, unterbrochen vom leisen Aufschlag eines zur Seite gerollten Kopfes.
Als er den Hauptkern der Festung betrat, näherte sich die Gestalt der Eiche, die auf magische Weise ins Herz der Festung gepflanzt worden war. Der einst lebendige Baum war über die Jahre vertrocknet, verdreht und knorr geworden, von purpurroten, kabelartigen Adern durchzogen, die wie Nerven durch Stämme und Äste liefen.
Die Wurzeln bildeten eine undurchdringliche Barriere und hielten jeden davon ab, sich dem Baum zu nähern, doch die Gestalt blieb von diesem Anblick unbeeindruckt. Mit einer bewussten Langsamkeit hob er seine Hand, und die Luft schien mit dunkler Energie zu vibrieren, als er die Wurzeln mit einer unsichtbaren Kraft manipulierte und sie auseinanderteilte, um einen Weg zu bahnen.
Er hielt vor dem toten Baum inne und legte seine Handfläche an den Stamm. Im Nu durchbohrten die Nerven des Baumes seine Haut, drangen in seinen Körper ein und breiteten sich durch sein gesamtes System aus.
Er stöhnte vor Schmerz, sein Körper bebte unter dem brennenden Schmerz, der ihn durchzuckte, doch er hörte nicht auf – er würde niemals aufhören, bis jedes Nervenbündel, jede ihm entwendete Kraft verzehrt war. Die purpurnen Adern schwanden und die Gestalt betrachtete seine zitternde Hand, deren Nerven in ihm pulsierten, bevor sie sich wieder beruhigten.
Er atmete erleichtert aus, gefolgt von einem leisen, drohenden Kichern, während er die Hand fest umschloss.
"Endlich." Unter seinem dunklen Mantel grinste er, scharfe Eckzähne blitzen auf.