Ron s'est faufilé hors du château par son itinéraire secret. C'était un passage sombre et trouble sous la chambre de son grand-père qui menait à une grotte au bord d'une rivière non loin de la ville.
Son grand-père le lui avait montré avant de mourir. Ils s'étaient lancés ensemble dans tant d'escapades. Assister à des festivals, des célébrations, des jeux et compétitions annuels et bien plus encore. Mais après la mort de son grand-père, son père est devenu plus strict envers lui, ce qui lui laissait à peine le temps de sortir et de s'amuser.
Il n'aimait pas rester enfermé tout le temps comme une ménagère. Il préférait sortir, interagir et voir ce que le monde avait à offrir. Lire des romans ne suffisait pas. Cette fois, il a pris un des déguisements de son grand-père. C'était une perruque noire et une moustache bon marché.
Après être arrivé à la grotte, il retira ses vêtements royaux, les plia soigneusement puis les rangea dans un sac. Puis il mit la perruque et la moustache, accompagnées d'une robe brune sale. Il ressemblait à un mendiant. Exactement ce qu'il cherchait à faire. Tant qu'il s'occuperait de ses affaires, il n'aurait de problèmes avec personne. Il glissa aussi quelques pièces d'or dans une bourse et la pendit autour de sa taille.
Pour parfaire son look, il enfila une paire de chaussures usées et coinça un brin d'herbe entre ses dents. Il se sentait même mendiant. Cette fois, Ron allait en ville non pour s'amuser, mais pour recueillir des informations.
La nuit était jeune et la pleine lune brillait, baignant la ville dans sa lumière argentée. Les rues étaient bondées. Les gens se promenaient partout, vaquaient à leurs affaires quotidiennes, vendaient des produits, certains parlaient, d'autres jouaient à des jeux. De la musique pouvait être entendue de différents coins accompagnée de claquements de mains et d'acclamations. Les habitants d'Ashenmore étaient plus animés la nuit.
Ron entra dans une taverne. Elle était pleine d'hommes, riant, buvant et mangeant avec différentes femmes peu vêtues sur leurs genoux. Ron n'a jamais été du genre à s'adonner aux plaisirs de la chair. Son père avait envoyé une enseignante, pour être précis, pour l'éduquer sur ces choses, mais il n'y avait jamais participé parce qu'il n'aimait pas ça.
"Une chope de bière au gingembre s'il vous plaît," dit-il au barman, en faisant glisser une pièce d'or sur la table, puis il s'assit sur un tabouret.
Les yeux du vieux barman brillèrent. Il prit la pièce, la mordit une fois, sourit et la glissa dans sa poche. On l'appelle Vieux Jack. Il a des cheveux blancs clairsemés, la peau jaune et les dents tachées de tabac.
"Que voulez-vous savoir ?" demanda-t-il à voix basse. Le Vieux Jack connaissait ces types de personnes. Il faisait ce métier depuis ses 15 ans. Personne ne payait une pièce d'or juste pour une choppe de bière. Il versa de la bière au gingembre pour Ron et la lui donna.
Ron ne but pas. À la place, il demanda ; "Que savez-vous à propos du Roi du Nord ?"
Le vieux barman sursauta et regarda rapidement autour de lui pour s'assurer que personne ne regardait ou écoutait. "Le Roi du Nord ? C'est une question bien difficile."
Ron fit glisser une autre pièce d'or. "Je veux savoir tout ce que vous savez."
Le barman était très cupide. Il pensait que cette personne avait l'air pauvre mais semblait être riche. Pourquoi ne pas rendre l'information plus coûteuse ? "Le Nord est un endroit que peu de gens visitent. C'est très difficile d'obtenir des informations à son sujet. Ce que je sais est très peu..."
Une autre pièce d'or fut déposée sur la table. Ron savait que le Vieux Jack était avide, mais ses informations étaient fiables. Il ne se serait pas embêté avec ça, mais il s'agissait de sa sœur. Il devait savoir tout ce qu'il pouvait sur Netheridge. L'endroit n'était sur aucune carte qu'il avait étudiée et il connaissait ces cartes par cœur.
À l'insu du pauvre Ron, quelques personnes avaient déjà remarqué l'échange. Particulièrement un homme aux cheveux argentés portant une robe noire, assis à deux tabourets de là, et un groupe d'hommes au regard menaçant sur le côté.
Le barman était content. Trois pièces d'or pourraient lui durer quelques mois. Il se pencha vers Ron et commença à chuchoter ; "Peu de gens connaissent le Nord. Personne ne sait comment le Roi est arrivé. C'est comme s'il venait de surgir de nulle part avec tout un Royaume. Toute l'histoire semble louche et ceux qui s'y rendent ne reviennent jamais, donc nous savons très peu de choses. Nous savons qu'ils sont très riches en ressources. Ils possèdent beaucoup de choses inconnues des hommes et on croit qu'ils se développent plus rapidement que notre Royaume qui est le plus grand et le plus développé de toutes les terres. Les rumeurs disent aussi que le Roi va épouser notre princesse. Je ne sais pas si c'est vrai."
'Oh, c'est vrai tout à fait,' pensa Ron. Mais, sans connaître beaucoup de choses sur le Royaume, pourquoi son père accepterait-il de marier sa fille ? Était-il soudoyé avec de l'argent ? Mais ils en avaient. Que pourrait bien vouloir son père de plus et pourquoi le Roi du Nord voulait-il épouser sa propre sœur ?
"Quelles sont ces ressources que le Nord a et que nous n'avons pas ?" demanda-t-il. "Pourquoi est-ce si mystérieux ? Est-ce que le Roi est une bonne personne ?"
Le Vieux Jack haussa les épaules. "Aucune idée. J'ai entendu dire qu'ils se spécialisent dans le commerce de bijoux. Le type le plus cher et le plus demandé est leur cristal de glace. Certains disent qu'il est fait de vraie glace mais je pense que c'est juste des balivernes parce que la glace fond. Comment pourrait-elle être utilisée pour des bijoux ?"
Ron était agacé. Des cristaux de glace, mon œil ! Il avait payé trois pièces d'or pour ne rien savoir ! Les informations qu'il avait obtenues n'étaient pas concrètes. Il pariait que c'était juste un tas de rumeurs.
Il ne voulait pas aller dans un Royaume étranger sans rien en savoir, sans parler de laisser sa sœur là-bas avec un homme qu'il n'avait même pas rencontré. Il décida d'essayer un autre endroit. Netheridge ne pouvait pas être si bien caché que personne ne saurait rien d'important.
Il finit sa bière au gingembre et sortit de la taverne. À son insu, il était suivi.