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~ ZEV ~
Sasha le mena vers les escaliers et monta d'un étage. Il ouvrit la porte pour elle et elle lui jeta un regard étrange, mais elle se précipita vers son appartement, juste deux portes plus loin dans le couloir. Ses yeux étaient trop grands, mais autrement, à quiconque les observait, elle semblait tendue, mais normale.
Puis elle ferma la porte derrière lui et verrouilla la serrure, jeta ses clés et son sac à main sur la petite table dans l'entrée et se retourna, marchant devant lui vers la chambre à coucher.
Entrer dans son appartement était le paradis. Il était imprégné de son odeur – vanille et pommes – et il y avait des souvenirs d'elle partout – cette douce fausse fourrure jetée sur le dos du canapé lui fit sourire. Elle avait toujours été très anti-fourrure, ce qui le faisait rire à l'époque.
Si seulement elle savait.
L'émotion l'atteignit en plein cœur et il dut ravaler une boule dans sa gorge. Il avait imaginé entrer ici tant de fois au cours des deux dernières années… il en avait rêvé. Il en avait souffert. Il avait failli s'introduire juste pour être près d'elle, même si elle l'ignorait. Mais cela aurait été flippant. Il lui avait donné de l'intimité, mais il l'avait désirée. Voulu être ici. Besoin d'être près. Garder ses distances avait été comme se mâcher le propre pied. Et maintenant, il n'avait plus à le faire. Il n'arrivait pas à y croire.
« Cinq ans, Zev, » dit-elle, la voix tremblante et aiguë. « Cinq ans et puis… tu débarques comme si de rien n'était ? Tu t'attends à ce que je fasse quoi ? Où diable étais-tu passé ? »
« Je travaillais, » dit-il, sa voix un grondement sourd alors qu'il avançait à pas de loup, sans aucun bruit, couvrant chaque recoin de la pièce pendant qu'ils parlaient, cherchant dans les coins et sous les meubles, à la recherche de quelque chose qui pourrait cacher une caméra.
« Travailler ? Vingt-quatre heures sur vingt-quatre ? Sept jours sur sept ? Travailler si dur que tu ne pouvais même pas m'envoyer un petit mot pour me dire que tu étais vivant ?! »
« Ce n'est pas le genre de travail qui offre des samedis de congé, Sash. »
« Arrête de m'appeler comme ça. »
Il s'arrêta net à cela, fronçant les sourcils. « Je t'ai toujours appelée Sash. »
« Tu ne m'as rien appelée du tout pendant cinq putains d'années, Zev. Qu'est-ce qui ne va pas chez toi ? » Elle avait marché jusqu'à sa chambre à coucher, juste à côté du petit salon, et après avoir vérifié derrière la télévision, il la suivit, se faufilant entre le panier à couvertures et l'accoudoir du canapé.
Il se sentait trop grand dans cet espace. Bien que le plafond du salon fût haut, la pièce était petite. Des écarts étroits entre canapé et table basse, table et télévision. Il se sentait soudainement trop grand, comme s'il ne correspondait pas à l'espace.
Puis il passa la porte de sa chambre et les souvenirs l'assaillirent, l'un après l'autre, le frappant comme de la grêle.
Juste en face de la porte se trouvait un grand lit couvert d'un doux édredon crème. Il y avait des tables de nuit de chaque côté et une commode à sa gauche, une porte à droite qui devait être la salle de bains.
Mais la première chose qui attira son regard fut la photographie, à moitié repliée, coincée dans le cadre de son miroir. Une photo, pas seulement d'eux. C'était une de ces photos de soirée de jeu de groupe avec tout le monde criant, les sourires et les bras levés hauts en signe de paix ou en faisant des cornes. Ils étaient tous excités parce que leur équipe avait gagné, ce qui n'arrivait pas souvent, et la moitié de ses amies étaient dans l'orchestre, la moitié des siens dans l'équipe de football.
« Je ne sais pas ce que tu penses qu'il va se passer ici, mais tu n'as pas le droit de revenir dans ma vie comme ça et de me sortir de l'appartement de ma meilleure amie et juste… être ici. Ce n'est pas comme ça que la vie fonctionne ! » s'emporta-t-elle.
« Je voulais juste m'assurer que tu rentrais en sécurité, » murmura-t-il, son attention sur la photo.
Ils étaient sur le côté droit du groupe, penchés en avant vers la caméra pour que leurs amis derrière lui puissent être vus – il était déjà grand, même à l'époque. Son bras était jeté sur ses épaules, une de ses mains était levée pour lui caresser la mâchoire, l'autre étendue en signe de paix.
Ils avaient l'air jeunes et heureux et… faciles. Pour lui, cela avait été un jeu à l'époque. Toute cette histoire d'élève modèle, de garçon en or. Mais pas elle. La manière dont il était avec elle, cela n'avait jamais été du semblant.
Il retira la photo du cadre du miroir et la fixa.
Derrière lui, Sasha ouvrait un sac de sport sur le lit. Lorsqu'elle se retourna pour ouvrir un tiroir de la commode où il se tenait, elle le vit regarder la photo, et s'arrêta.
Il leva brusquement la tête et elle regarda alternativement entre lui et la photo. « C'est… pas à toi, » dit-elle, la chaleur montant à ses joues alors qu'elle lui arrachait la photo des mains.
Mais il remarqua que lorsqu'elle ouvrit le tiroir pour sortir des sous-vêtements et des chaussettes, elle ne remit pas la photo dans le miroir, mais la pressa dans la pile de petits objets qu'il essayait d'ignorer et la poussa dans le sac.
Il y avait d'autres choses dans la chambre. De petits souvenirs – son gland de la remise des diplômes du lycée suspendu à un tableau d'affichage parmi d'autres souvenirs – des photos de la remise des diplômes de l'université, des billets de concerts, des cordons, des choses dont il n'avait pas été témoin. Il y avait un ours en peluche sur une étagère dans le coin qui avait toujours été posé devant son oreiller à cette époque.
Puis, alors qu'il se faufilait dans la chambre pour fermer les rideaux, à la recherche de dispositifs, il aperçut la lampe sur sa table de nuit, et cela le figea sur place.
Le pied de la lampe était un vase en verre rempli de pierres de couleurs, formes et même de tailles variées, bien que même la plus grande tiendrait dans sa paume.
Il connaissait ces pierres. Presque toutes. Il savait qu'un bon jour, il pourrait probablement s'y reconnaître à leur odeur.
Sainte merde. Elle les avait gardées tout ce temps ?
C'était une pure volonté de ne pas se retourner et de la prendre dans ses bras pour l'embrasser à en perdre la tête. Il aurait aimé pouvoir prendre cette foutue lampe, la briser et mettre ces pierres dans le sac aussi. Mais ce serait juste stupide.
« Tu n'as aucun droit d'être ici ! » dit-elle, et sa voix tremblait de larmes. Il se retourna alors, bouche bée, pour la trouver en train de fourrer une épaisse veste dans le sac – bien joué, elle s'en souvenait. Il espérait qu'elle avait des chaussettes en laine. Mais elle le fixait, les yeux ourlés de larmes argentées, le menton commençant à trembler.
Son estomac plongea.
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