—¿Por qué no se despierta? —exigió Atticus mientras caminaba nerviosamente por la habitación, mirando el rostro de Daphne, flojo por el sueño—. ¡Han pasado dos días enteros! ¿Estás seguro de que le diste el tratamiento correcto?
—Oh no, estoy saboteando a propósito su recuperación para que te arrastres a mi alrededor como un duende gruñón —dijo el médico con una expresión seria—. ¡Por supuesto que la traté lo mejor que pude, bufón!
—¿Cómo puedes llamarme así? ¡Soy tu rey! —Aticus balbuceó.
En comparación con la ansiedad de Atticus, Sirona estaba mezclando tranquilamente hierbas en su olla de piedra. Normalmente preparaba sus pócimas en la cocina o en sus propios aposentos, pero Atticus casi le había ordenado que se quedara con Daphne todo el tiempo, en caso de que necesitara atención médica de emergencia.
¡Y ahora tenía el descaro de desconfiar de su experiencia después de desalojarla de su lugar de trabajo! Brandishó su mortero hacia él amenazadoramente.
