Le centre de détention s'élevait devant moi comme une forteresse, ses murs de béton gris s'étirant vers le ciel, hérissés de fils barbelés scintillant faiblement sous la lumière pâle de l'après-midi. Le bâtiment semblait aspirer toute la chaleur de l'air, laissant une fraîcheur sourde s'infiltrer dans ma peau alors que je descendais de la voiture.
Je m'arrêtai devant la grille, serrant mon dossier contre moi comme un bouclier, et regardai autour de moi. L'air semblait lourd ici, chargé d'une menace silencieuse qui semblait suinter par les fissures du bâtiment. Le poste de sécurité bourdonna alors que l'agent me scannait avec une froide efficacité mécanique.
« Nom ? » demanda-t-il, sans lever les yeux.
« Elena Moretti, » répondis-je, m'efforçant de garder ma voix stable.
Il jeta un coup d'œil à sa liste, puis me regarda. Son regard s'attarda un instant de trop, une curiosité évidente dans le sourcil qu'il arqua légèrement. « Vous venez pour Santini ? »
« Oui. »
Il ne dit rien de plus, mais son expression en disait long. Je sentis son jugement, la question silencieuse de savoir pourquoi une femme jeune et professionnelle comme moi choisirait de s'aventurer de son plein gré dans la tanière du lion.
La grille bourdonna, et je passai, suivant un autre agent dans un long couloir étroit. Le bruit de mes talons sur le sol carrelé résonnait, chaque pas fort et net dans le silence oppressant.
« Vous avez dix minutes, » dit l'agent d'un ton bourru alors que nous approchions de la salle des visiteurs. Sa voix portait le même jugement à peine voilé que celui de son collègue. « Santini a été coopératif jusqu'à présent, mais… »
« Mais quoi ? » demandai-je, serrant un peu plus mon dossier.
L'agent esquissa un sourire sans la moindre trace d'humour. « Il a une façon de… s'immiscer dans la tête des gens. Faites attention. »
Je ne répondis pas, mais ses mots laissèrent une impression désagréable dans ma poitrine.
La porte bourdonna et s'ouvrit. Je pénétrai dans la salle des visiteurs. L'espace était petit et stérile, avec des murs gris qui semblaient se refermer sur moi. Une épaisse vitre renforcée divisait la pièce en deux, et deux chaises fixées au sol faisaient face à une table métallique.
Je n'eus pas le temps de m'attarder sur les lieux avant que la porte opposée ne s'ouvre.
Et il entra.
Lorenzo Santini.
Même vêtu d'une combinaison orange, dépouillé de son pouvoir et de son statut, il était impossible de l'ignorer. Sa présence remplissait la pièce dès qu'il y mit le pied, comme si l'air lui-même se réorganisait pour lui faire place. Ses cheveux sombres étaient légèrement ébouriffés, sa mâchoire fraîchement rasée, et sa posture… confiante. Trop confiante pour un homme dans sa situation.
Il s'arrêta un instant, son regard balayant ma personne avec une précision troublante. Puis il s'avança, prenant place de l'autre côté de la vitre.
« Mademoiselle Moretti, » dit-il, sa voix basse et posée. « J'attendais avec impatience de vous rencontrer. »
Je m'assis lentement, posant le dossier sur la table devant moi. Je n'avais même pas encore parlé qu'il essayait déjà de prendre le contrôle de la conversation.
« Vous êtes encore plus belle que je ne l'avais imaginé, » ajouta-t-il, s'adossant à sa chaise avec un calme exaspérant.
Je me raidis, mes doigts se crispant sur le bord du dossier. « Les compliments ne vous aideront pas dans cette affaire, Monsieur Santini. »
Il sourit, lentement, délibérément. « Appelez-moi Lorenzo. »
« Je vais m'en tenir à Monsieur Santini, » dis-je d'un ton glacial. « Ne perdons pas de temps. »
Ses yeux brillèrent d'amusement, mais il n'insista pas. « Très bien. »
Il me scruta en silence pendant un moment. Son regard n'était ni lubrique ni menaçant, mais il restait profondément perturbant. J'avais l'impression qu'il m'analysait, décortiquant mes pensées pour en découvrir l'essence.
« Vous êtes différente, » dit-il enfin.
Je haussai un sourcil. « Différente comment ? »
« Les autres, » répondit-il en agitant une main, comme pour les balayer d'un geste. « Tous les mêmes. Des lâches, des imposteurs, si désespérés de se faire un nom qu'ils ne voyaient pas plus loin que le bout de leur nez. Mais vous… » Ses lèvres s'étirèrent en un léger sourire. « Vous ne vous laissez pas effrayer facilement. Ça se voit. »
Je résistai à l'envie de lever les yeux au ciel. « Vous ne savez rien de moi. »
« Oh, mais si, » dit-il, se penchant légèrement en avant. « Je n'aurais pas demandé à ce que vous soyez là, sinon. »
Je serrai la mâchoire, refusant de me laisser déstabiliser. « Vous êtes accusé de meurtre au premier degré, » dis-je en ouvrant le dossier. « L'accusation prétend avoir des témoins oculaires, des images de vidéosurveillance et un mobile. Pourquoi devrais-je croire que vous êtes innocent ? »
« Parce que je le suis, » répondit-il simplement, comme si cela suffisait à tout expliquer.
Je plissai les yeux. « Ce n'est pas vraiment une défense solide. »
« Vous croyez toujours tout ce que dit l'accusation ? » répliqua-t-il, son ton calme mais tranchant.
« Non, » répondis-je d'un ton égal. « Mais je ne crois pas non plus tous mes clients. »
Son sourire s'élargit. « Bien. Je serais déçu que vous le fassiez. »
Je refermai le dossier et soutins son regard. « Parlons des témoins. Vous affirmez qu'ils ont été soudoyés ? »
« C'est le cas, » dit-il sans hésitation. « Deux d'entre eux. Ils travaillent pour une famille rivale. Ils diront ce qu'on leur dira de dire. »
« Et les images de vidéosurveillance ? »
« Truquées, » répondit-il. « Quelques secondes de vidéo granuleuse, facile à manipuler quand on connaît les bonnes personnes. »
« Et le mobile ? »
Son expression s'assombrit légèrement, la première fissure dans son assurance inébranlable.
« Marco Greco était un pion, » dit-il après un instant. « Il travaillait pour quelqu'un qui voulait m'écarter. Le tuer n'aurait servi à rien. »
« Mais ce n'était pas impossible, » fis-je remarquer.
Sa mâchoire se serra, mais il ne rompit pas le contact visuel. « Je ne l'ai pas tué. »
La conviction dans sa voix était troublante. Ce n'était pas simplement de la confiance—c'était une certitude, comme s'il croyait réellement qu'il était intouchable.
« Qu'est-ce que j'y gagne ? » demandai-je, brisant le silence.
Son sourire réapparut, plus lent cette fois. « Plus que vous ne le pensez. Quand vous gagnerez cette affaire—et vous gagnerez—vous serez intouchable. Votre nom sera sur toutes les lèvres. L'avocate qui a démantelé l'affaire de l'État contre Lorenzo Santini ? Vous serez inarrêtable. »
« Et si je perds ? »
« Vous ne perdrez pas, » dit-il simplement.
Sa certitude me glaça le sang.
La porte derrière lui bourdonna, et l'agent entra. « C'est fini. »
Lorenzo se leva, ses mouvements calmes et délibérés, comme s'il contrôlait encore la situation. « Réfléchissez-y, Elena, » dit-il, sa voix douce et mesurée. « Vous ne voulez pas me dire non. »
Ce n'était pas une menace—pas exactement. Mais l'implication flottait lourdement dans l'air alors qu'il sortait, la porte métallique claquant derrière lui.
Je restai assise un moment, fixant la chaise vide devant moi. Mon cœur battait à tout rompre, sans que je sache pourquoi.
Je détestais l'admettre, mais il avait raison sur un point. Je ne pouvais pas dire non.
Pas encore.