Les rues de Milan avaient une manière de vous engloutir, surtout la nuit. Les enseignes lumineuses des cafés ouverts tard et le bourdonnement incessant de la circulation m'étaient d'habitude des réconforts familiers, mais ce soir, tout cela me semblait lointain. Mes pensées étaient encore emmêlées dans la conversation que j'avais eue avec Lorenzo Santini, ses paroles tournant en boucle dans ma tête comme un disque rayé.
"Vous ne voulez pas me dire non."
Ce n'était pas une menace. Pas ouvertement. Mais le poids de cette phrase restait, lourd et tenace.
Quand j'arrivai enfin à mon bureau, je me sentais vidée. Les lumières de la ville scintillaient faiblement à travers les grandes fenêtres de Caruso & Associés, et je n'allumai que la lampe de bureau. Sa lumière douce éclaira le dossier que j'avais laissé là plus tôt.
Le nom de Lorenzo me fixait depuis la couverture. Je le fixai en retour.
Je ne m'assis pas immédiatement. Je m'appuyai contre le bord du bureau, passant mes doigts sur les bords du dossier. Prendre cette affaire pouvait soit propulser ma carrière vers les sommets, soit la détruire complètement. Pas de juste milieu.
Mais ce qui me rongeait le plus, c'était l'incertitude. Les pièces du puzzle que Lorenzo avait mentionnées—les témoins soudoyés, les images trafiquées—ne correspondaient pas à l'affaire soi-disant "solide" construite par l'accusation.
Je soupirai profondément avant d'ouvrir enfin le dossier. Si j'allais le faire, je devais commencer à démêler les fils dès maintenant.
Le résumé était aussi accablant que dans mon souvenir :
• Victime : Marco Greco, 39 ans. Abattu de trois balles devant l'hôtel Luxor en plein jour.
• Éléments de preuve de l'accusation :
1. Témoignages de deux témoins oculaires plaçant Lorenzo sur les lieux.
2. Une vidéo de surveillance montrant un homme correspondant à sa carrure entrant dans l'hôtel quelques minutes avant la fusillade.
3. Mobile présumé : Greco aurait détourné de l'argent d'une des entreprises de Lorenzo, provoquant des représailles.
Tout semblait propre, trop propre, comme si quelqu'un avait emballé l'affaire pour l'accusation. Je passai aux déclarations des témoins, commençant par la première.
• Témoin 1 : Carlo Montini
Barman à l'hôtel Luxor. Montini affirmait avoir vu Lorenzo se disputer avec Greco dans le hall peu avant la fusillade.
Je fronçai les sourcils en relisant son récit. Il était étrangement précis pour un barman—des horaires, des gestes, même des phrases exactes de leur supposée altercation. La plupart des témoins, sous stress, peinent à se souvenir de tels détails.
• Témoin 2 : Angela Ferraro
Touriste romaine qui aurait vu Lorenzo quitter les lieux juste après les coups de feu. Sa déclaration était plus courte, moins détaillée, mais tout aussi accablante.
Il y avait quelque chose de trop préparé dans leurs témoignages.
Je passai au rapport de fond sur Montini, cherchant quelque chose d'inhabituel. Les premières pages semblaient banales—parcours professionnel, quelques infractions mineures au code de la route—jusqu'à ce que j'arrive à une section marquée d'un drapeau rouge concernant ses finances.
Il y a six mois, un dépôt important avait été fait sur le compte bancaire de Montini. Cinquante mille euros.
La source ? Inconnue.
Je me laissai retomber contre le dossier de ma chaise, tapotant le bord du dossier avec un stylo. Cinquante mille euros, c'était plus que suspect—c'était un signal d'alarme. Peut-être que Santini ne mentait pas au sujet des témoins soudoyés. Mais par qui ?
Avant que je puisse aller plus loin, mon téléphone vibra sur le bureau, brisant le silence.
Je décrochai après une brève hésitation. "Sofia."
"Dis-moi que tu ne songes pas sérieusement à prendre cette affaire," lança Sofia sans préambule. Sa voix était vive, teintée d'une inquiétude qui frôlait l'agacement.
Je soupirai en me massant les tempes. "Ce n'est pas si simple."
"Si, ça l'est," rétorqua-t-elle sèchement. "Lorenzo Santini est un criminel, Elena. Tout le monde le sait. Si tu le représentes, tu mettras ta réputation—et ta vie—en jeu."
Je tournai mon regard vers la fenêtre, les lumières de la ville s'étendant loin en contrebas. "Je n'ai pas encore pris de décision."
"Mais tu y penses," insista-t-elle.
Je restai silencieuse.
"Elena, écoute-moi," reprit Sofia, son ton s'adoucissant. "Je sais que tu crois en la justice. Tu l'as toujours fait. Mais des hommes comme Santini se moquent des lois. Ils se servent des gens. Ne le laisse pas se servir de toi."
Ses mots piquaient, probablement parce qu'ils touchaient trop juste.
"Je dois y aller," dis-je en coupant la conversation. "Je te rappellerai."
"Fais attention," dit-elle doucement avant que l'appel ne se termine.
Le lendemain matin, je me tenais devant l'hôtel Luxor, sur les lieux du meurtre de Marco Greco.
L'immeuble était aussi opulent que je l'avais imaginé : sols en marbre étincelants, portes vitrées imposantes, lustres si grandioses qu'ils semblaient appartenir à un palais. Mais sous cette surface brillante, l'endroit avait une froideur clinique.
Un portier me regarda avec curiosité tandis que je m'approchais du comptoir de la réception.
"Bonjour," dis-je en tendant ma carte professionnelle. "Je suis ici au sujet de l'incident survenu le 12 juin. J'aimerais poser quelques questions."
La réceptionniste hésita, son sourire poli vacillant. "La police a déjà interrogé tout le monde."
"Je ne suis pas de la police," répondis-je, gardant mon ton calme mais ferme. "Ceci est une enquête privée. Si vous pouviez m'indiquer quelqu'un qui pourrait m'aider, je vous en serais reconnaissante."
Après un instant d'hésitation, elle hocha la tête. "Un moment, s'il vous plaît."
J'attendis dans le hall, observant les environs. L'hôtel était animé, des clients enregistrant leurs séjours tandis que le personnel s'affairait, mais une tension sourde semblait planer dans l'air. Le genre qui persistait longtemps après un événement tragique.
"Mademoiselle Moretti ?"
Je me retournai pour voir un homme approcher, vêtu d'un costume noir impeccable, avec l'assurance d'un habitué des crises. Il se présenta comme le directeur de l'hôtel et m'accompagna dans un bureau privé.
"Je comprends que vous enquêtez sur la mort de M. Greco," dit-il en m'invitant à m'asseoir.
"C'est exact," répondis-je en sortant mon carnet. "J'aimerais en savoir plus sur les enregistrements de sécurité de ce jour-là. Qui y avait accès avant qu'ils ne soient remis à la police ?"
"Les images sont gérées en interne," répondit-il. "Mais nous avons tout remis aux autorités immédiatement. Il n'y a eu aucune manipulation."
Je hochai lentement la tête, prenant des notes. "Et les témoins ? Savez-vous quelque chose sur leurs déclarations ?"
Il hésita, ses doigts tambourinant doucement contre le bureau. "Je ne peux pas en parler, mais…"
"Mais quoi ?"
"Un homme est venu après la fusillade," dit-il prudemment. "Il posait beaucoup de questions. Il n'avait pas l'air d'être un policier."
Mon pouls s'accéléra. "Pouvez-vous le décrire ?"
Le directeur fronça les sourcils, comme s'il pesait ses mots. "Grand. Costume sombre. Très… sûr de lui. Il avait l'air de quelqu'un à qui on ne disait pas non."
Ce n'était pas grand-chose, mais c'était suffisant pour soulever plus de questions.
"Merci pour votre temps," dis-je en me levant.
En traversant à nouveau le hall, mon esprit s'emballait. Plus je regardais, plus je trouvais des failles dans l'affaire de l'accusation. Mais des failles ne suffisaient pas.
Si je devais prendre cette affaire, j'avais besoin de preuves solides.
Et je devais découvrir qui tirait réellement les ficelles.