L'enveloppe était soigneusement pliée dans mon sac à main, un rappel constant des mots inscrits à l'intérieur :
"Arrêtez de creuser, ou vous trouverez quelque chose que vous ne pourrez pas enterrer."
Je n'avais pas beaucoup dormi la nuit précédente. Chaque fois que je fermais les yeux, je revoyais l'homme dans le parking, sa voix calme résonnant dans mon esprit. L'enveloppe n'était pas qu'un simple avertissement—c'était un message, clair et intentionnel. Celui ou celle qui l'avait envoyée voulait que je sache qu'ils m'observaient.
Mais ce n'était pas la peur qui me tenait éveillée. C'était la colère.
Je ne comptais pas reculer comme une débutante. S'ils pensaient pouvoir m'intimider, ils faisaient une erreur.
Le lendemain matin, je me retrouvai de nouveau au centre de détention, les murs d'acier et de béton s'élevant haut contre le ciel gris. Mes talons résonnaient sur le carrelage alors qu'un garde me conduisait à la salle des visites.
Lorenzo Santini était déjà assis quand j'entrai, détendu, une main posée négligemment sur le bord de la table. Ses yeux sombres me suivirent alors que je m'approchais, un léger sourire flottant au coin de ses lèvres.
« Mademoiselle Moretti, » dit-il de sa voix basse et posée. « Vous n'arrivez pas à vous tenir éloignée, n'est-ce pas ? »
J'ignorai sa remarque et m'assis sans un mot, sortant l'enveloppe de mon sac. Je la posai sur la table, la faisant glisser jusqu'à la vitre, les mots bien visibles.
Le sourire de Lorenzo disparut alors qu'il lisait le message. Lentement, il se pencha en avant, ses coudes reposant sur la table.
« Intéressant, » murmura-t-il.
« Ça vous dit quelque chose ? » demandai-je, un peu plus sèchement que je ne l'avais voulu.
Il ne répondit pas immédiatement. Il s'appuya plutôt contre le dossier de sa chaise, joignant les doigts devant lui. Ses yeux remontèrent vers moi, insondables.
« Cela devrait-il ? » répliqua-t-il.
« Quelqu'un m'a donné ça hier soir, » dis-je, sentant la frustration monter en moi. « Quelqu'un qui sait que je travaille sur votre affaire. Ils me disent d'arrêter de creuser. Pourquoi ? »
Lorenzo inclina légèrement la tête, me scrutant avec attention. Pour la première fois, son sourire s'était effacé, remplacé par quelque chose de plus froid, plus tranchant.
« Parce que vous vous rapprochez, » dit-il finalement.
« De quoi ? »
Un mince sourire effleura ses lèvres. « De la vérité. »
Je serrai la mâchoire. « Si la vérité est que vous êtes innocent, pourquoi quelqu'un irait-il si loin pour m'arrêter ? Qui est derrière ça ? »
Son expression s'assombrit. « Les mêmes personnes qui m'ont mis ici. »
« La famille Calvini, » dis-je. Ce n'était pas une question.
« Ils en font partie, » répondit-il. « Mais ils ne travaillent pas seuls. »
« Qu'est-ce que cela signifie ? »
« Cela signifie que ce n'est pas qu'une question de moi, » dit-il, sa voix plus basse, plus grave. « Les Calvinis essaient de me faire tomber depuis des années. Mais cette fois, ils ne s'en prennent pas qu'à moi—ils visent tout ce que j'ai construit. Ma famille. Mes alliés. Mon pouvoir. Me piéger pour le meurtre de Marco Greco n'est que le début. »
« Et vous voulez que je croie que vous n'y êtes pour rien ? » demandai-je, mon ton empreint de scepticisme.
Il se pencha en avant, ses yeux sombres verrouillant les miens. « Je n'ai pas tué Marco Greco. Vous le savez. »
« Je ne sais encore rien, » rétorquai-je.
« Vous saurez, » dit-il, sa voix douce mais ferme.
J'expirai brusquement, passant une main dans mes cheveux. « Lorenzo, la personne qui m'a envoyé ce message ne bluffe pas. Ils sont sérieux. Ils me suivent, me menacent. Si vous voulez que je continue à travailler sur cette affaire, vous devez être honnête avec moi. »
« Je suis honnête, » dit-il calmement.
« Pas assez, » répliquai-je. « Si les Calvinis sont derrière ça, pourquoi ne pas me l'avoir dit plus tôt ? Pourquoi est-ce que je l'apprends seulement maintenant ? »
Il me fixa en silence un moment, son expression insondable. « Parce que je devais savoir si vous pouviez gérer la vérité. »
« Gérer quoi ? »
« La réalité de ce que vous affrontez, » dit-il. « Ce n'est pas qu'un procès pour meurtre, Elena. C'est une guerre. Et les guerres ne se mènent pas dans les tribunaux—elles se mènent dans l'ombre. Vous entrez dans un monde où les règles n'existent pas. Si vous n'êtes pas prête pour ça, partez maintenant. »
Je me penchai à mon tour, ma voix baissant d'un ton. « Et si je ne pars pas ? »
Son sourire réapparut, faible mais indéniable. « Alors on se bat. »
De retour à mon bureau, je m'assis à mon bureau, entourée des dossiers de l'affaire. Les mots de Lorenzo résonnaient en boucle dans ma tête : « Les guerres se mènent dans l'ombre. »
Je détestais l'admettre, mais il avait raison.
Si les Calvinis étaient impliqués, alors Montini et Ferraro—les témoins de l'accusation—étaient la clé pour démêler leur plan. Je devais comprendre leurs liens exacts.
Je repris les relevés financiers de Montini, me concentrant sur le dépôt de cinquante mille euros. Ce n'était pas suffisant pour prouver un pot-de-vin—pas encore. Mais en épluchant ses relevés bancaires, un autre détail attira mon attention : une série de paiements plus modestes, répartis sur plusieurs mois, tous provenant d'une société écran enregistrée sous le nom de Grimaldi Imports.
La façade des Calvinis.
Un frisson de triomphe m'envahit. Montini n'avait pas seulement été soudoyé—il était sur leur liste de paie.
Je me tournai vers les dossiers de Ferraro, espérant une percée similaire. Ses finances étaient impeccables, mais son historique de voyages souleva un drapeau rouge. Deux semaines avant le meurtre, elle avait pris un vol pour Naples—le cœur du territoire des Calvinis.
Mon cœur s'emballa à mesure que les pièces commençaient à s'emboîter. Ce n'était pas qu'un coup monté. C'était une attaque orchestrée, conçue pour renverser Lorenzo et détruire son organisation.
Mais une nouvelle pensée me traversa, glissant comme un courant glacial dans mon esprit.
Si les Calvinis étaient prêts à aller aussi loin, jusqu'où iraient-ils pour m'arrêter ?
Ce soir-là, alors que je conduisais vers chez moi, les lumières de la ville se transformaient en traînées d'or et de blanc. Mes pensées tourbillonnaient, chaque possibilité plus terrifiante que la précédente.
Mon téléphone vibra dans le porte-gobelet. Je jetai un œil à l'écran.
Numéro inconnu.
Ma poitrine se serra. J'hésitai, mon pouce suspendu au-dessus de l'écran. Une partie de moi voulait ignorer l'appel, mais la sonnerie ne s'arrêtait pas.
Enfin, je décrochai. « Allô ? »
Un silence s'étira, suivi de cette même voix basse et détachée que j'avais entendue dans le parking.
« Vous n'avez pas écouté, » dit l'homme. « C'est une erreur. »
Un frisson glacé me traversa. « Qui êtes-vous ? »
« Vous le saurez, » répondit-il. « Bientôt. »
La ligne se coupa.
Je restai immobile, le téléphone encore pressé contre mon oreille, mon cœur battant violemment dans ma poitrine. Ce n'était plus un simple avertissement. C'était une promesse.
Je serrai le volant, ma mâchoire crispée.
Ils pensaient pouvoir me faire peur. Ils pensaient que je reculerais.
Mais ils ne me connaissaient pas.
S'ils voulaient m'arrêter, ils allaient devoir essayer