Le soleil de fin d'après-midi projetait de longues ombres sur l'entrée de l'hôtel Luxor alors que je sortais sur le trottoir, l'esprit en ébullition. Les sols en marbre poli, les lustres scintillants, la façade soigneusement entretenue—tout cela ressemblait à un masque élaboré pour cacher quelque chose de bien plus sombre.
Une légère odeur de gaz d'échappement flottait dans l'air, mêlée aux sons lointains des klaxons. Mes talons claquaient contre le pavé à mesure que je m'approchais de ma voiture, chaque pas résonnant plus fort que le précédent. J'essayais de me concentrer sur les détails que j'avais découverts à l'intérieur de l'hôtel, mais le bruit dans ma tête était plus assourdissant.
• Un dépôt bancaire suspect de cinquante mille euros.
• Un homme mystérieux posant des questions après le meurtre.
• Une affaire montée par l'accusation, trop propre, trop pratique.
Les pièces ne s'alignaient pas encore, mais elles commençaient à dessiner un tableau.
Je lançai mon sac et le dossier sur le siège passager avant de m'installer derrière le volant. Mes doigts s'enroulèrent autour du volant, comme si je pouvais en tirer des réponses.
Puis mon téléphone vibra.
L'écran s'illumina avec un numéro inconnu.
J'hésitai, mon pouce flottant au-dessus de l'écran. Il y avait quelque chose dans le timing de cet appel qui me fit nouer l'estomac. Je ne reconnaissais pas le numéro, mais une part de moi savait déjà que ce ne serait pas un appel ordinaire.
Enfin, je balayai l'écran pour répondre.
« Elena Moretti. » Ma voix était plus tranchante que d'habitude.
Un silence s'étira à l'autre bout. Puis une voix d'homme, basse et inconnue, résonna dans l'appareil.
« Vous fouillez où vous ne devriez pas. »
Je me figeai, mon poing se serrant autour du téléphone.
« Qui êtes-vous ? »
La voix continua, calme et délibérée, comme si je n'avais pas parlé.
« Éloignez-vous. Abandonnez cette affaire. Tant que vous le pouvez encore. »
Mon pouls accéléra, mais je gardai un ton égal. « Si c'est une sorte de menace— »
« Ce n'est pas une menace, » m'interrompit l'homme. « C'est un conseil. Prenez-le. »
La ligne coupa.
Je restai immobile un moment, fixant le téléphone dans ma main. Les mots résonnaient dans ma tête, chacun s'enfonçant plus profondément que le précédent.
Pas une menace. Un conseil.
Mais la sérénité de sa voix rendait les choses pires. Les menaces s'accompagnent d'émotion—colère, malveillance, désespoir. Ce n'était pas ça. C'était froid, calculé, comme la lame d'un couteau glissant dans l'obscurité.
Je jetai un coup d'œil au dossier posé sur le siège passager, le nom de Lorenzo imprimé en lettres grasses sur la couverture.
Je pouvais encore entendre sa voix lors de notre première rencontre, cette confiance inébranlable.
« Vous ne voulez pas me dire non. »
Et maintenant, quelqu'un d'autre me disait de m'en aller.
De retour à mon bureau, je fixais les dossiers étalés sur mon bureau. Chaque page semblait plus lourde maintenant, chaque détail plus acéré. Mon bureau était silencieux, les bruits étouffés de la circulation à l'extérieur à peine perceptibles.
Le dépôt suspect sur le compte de Carlo Montini était ma meilleure piste, mais cela ne suffisait pas. Je devais comprendre qui l'avait payé, et pourquoi.
J'ouvris mon ordinateur portable et consultai tout ce que je pouvais trouver sur Montini—dossiers d'emploi, profils sur les réseaux sociaux, transactions financières. Pendant des heures, je fouillai dans les détails, rompant la monotonie seulement par le son occasionnel de mon stylo tapant contre le bureau.
Et puis je le trouvai.
Une vieille transaction enfouie dans l'historique financier de Montini, datant d'il y a cinq ans. Il avait travaillé pour une entreprise appelée Grimaldi Imports.
Le nom me fit un choc. Grimaldi Imports était connu comme une façade pour la famille Calvini, l'un des clans mafieux les plus puissants et impitoyables du nord de l'Italie.
Les rivaux de Santini.
Je me laissai tomber contre le dossier de ma chaise, l'esprit en effervescence. Si Montini avait des liens avec les Calvini, il était tout à fait possible qu'ils l'aient payé pour témoigner contre Lorenzo. Mais pourquoi ? La famille Calvini avait tout à gagner en éliminant Lorenzo, mais orchestrer un procès pour meurtre ? C'était audacieux, même pour eux.
Un sentiment plus sombre se glissa en moi. Si la famille Calvini était impliquée dans cette affaire, je ne faisais pas face à un seul homme dangereux—je me trouvais au milieu d'une guerre entre deux géants.
Et les géants ont une façon d'écraser tout ce qui se trouve sur leur chemin.
Ce soir-là, je quittai le bureau plus tard que d'habitude, une fatigue sourde s'installant dans mon corps alors que je pénétrai dans le parking souterrain. Les murs de béton étaient froids et peu accueillants, les faibles lumières fluorescentes projetant de longues ombres déformées sur le sol.
Mes talons résonnaient bruyamment dans l'espace vide, chaque pas un rappel tranchant de ma solitude.
Je cherchai mes clés, mais un bruit léger me fit m'arrêter. Des pas.
Je me tournai lentement, balayant le garage du regard. L'air semblait plus lourd maintenant, le silence oppressant.
« Il y a quelqu'un ? » appelai-je, ma voix résonnant contre les murs.
Rien.
Je secouai la tête, essayant de chasser le sentiment d'inquiétude, et accélérai le pas vers ma voiture. Mais juste au moment où j'atteignis la porte, une ombre bougea dans mon champ de vision.
« Mademoiselle Moretti. »
La voix était basse, calme, inconnue.
Je me retournai vivement pour voir un homme émerger de derrière un pilier. Grand, vêtu de noir, ses traits obscurcis par l'éclairage médiocre.
« Qui êtes-vous ? » demandai-je, mon cœur battant à tout rompre.
Il ne répondit pas. À la place, il plongea une main dans sa veste. Je me tendis, m'attendant à voir une arme, mais ce qu'il sortit était en quelque sorte pire. Une enveloppe.
« Qu'est-ce que c'est ? » demandai-je, ma voix plus aigüe.
« Un message, » dit-il simplement, tendant l'enveloppe vers moi.
Je ne la pris pas immédiatement. Je le fixai, essayant de deviner ses intentions. Était-il armé ? Travaillait-il pour Lorenzo ? Ou pour quelqu'un d'autre ?
Quand il devint clair qu'il n'allait pas partir, je m'avançai prudemment et arrachai l'enveloppe de sa main.
L'homme ne dit pas un mot de plus. Il tourna les talons et disparut dans les ombres du garage, ses pas s'évanouissant au loin.
Je montai dans la voiture, verrouillai les portes derrière moi, et ouvris l'enveloppe d'un geste rapide.
À l'intérieur se trouvait une simple feuille de papier, les mots écrits d'une main épaisse et soignée :
"Arrêtez de creuser, ou vous trouverez quelque chose que vous ne pourrez pas enterrer."
Le message m'envoya un frisson glacé dans le dos. Je fixai la note, immobile, mon esprit s'emballant.
Quelqu'un m'observait. Quelqu'un savait que je me rapprochais de quelque chose de dangereux.
Je froissai le papier dans ma main, la mâchoire serrée. Ils voulaient que j'abandonne, que je m'éloigne.
Mais ils ne me connaissaient pas.
Les menaces ne m'effrayaient pas. Elles ne faisaient que me rendre plus déterminée à découvrir la vérité.