Recommandation Musicale : Knives out! - Nathan Johnson
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Mallory fixait l'homme que elle et Hattie avaient vu dans le cercueil, de la même tombe qu'elles avaient creusée. N'avait-elle pas correctement fermé le couvercle du cercueil ? Peut-être était-elle déjà morte, et elle imaginait maintenant des choses. C'était la seule explication possible ici !
Lorsque ses yeux bleus croisèrent ceux dorés de l'homme, la couleur de son visage pâlit davantage tandis qu'un frisson de peur lui parcourait l'échine.
D—Un mort… me fixe. Grand-mère, je suis maudite ! criait Mallory dans son esprit.
Les villageois dévisageaient l'étranger, qu'ils n'avaient jamais vu auparavant. Hattie, qui réalisait enfin pourquoi l'homme lui semblait familier, se cacha rapidement derrière des personnes, les yeux écarquillés. Elle se tourna vers sa maîtresse et échangea un regard de détresse. D'autre part, George, qui voulait prendre l'initiative de montrer qu'il était un dur, s'avança avec son nez tordu et meurtri. Il exigea,
"Comment osez-vous interrompre une exécution importante ? Qui pensez-vous être ?"
"Dieu," répondit l'homme avec désinvolture. "À genoux maintenant, et priez."
La bouche de George s'ouvrit béante devant la réponse avant qu'il ne reprenne contenance et demande, "Savez-vous qui je suis ? Si mon père—"
"Qu'est-il arrivé à la politesse? Probablement qu'elle s'est suicidée. Et votre nez ?" L'homme souligna cela en pointant son doigt vers son nez.
Le fils du comte rougit, à moitié de gêne et à moitié de colère. Car les yeux des villageois s'étaient tournés vers lui. Il dit, "Ne changez pas de sujet ! Vous avez tué le bourreau, et vous serez puni—"
"Moi, pauvre de moi ? Je ne ferais pas de mal à une mouche," proclama l'homme mystérieux avec un air distrait avant qu'un sourire ne se dessine sur ses lèvres.
George semblait furieux d'être interrompu et pris de court. Avec des pas lourds, il se dirigea vers l'homme, leva le poing et lui asséna un coup. L'homme fit simplement un pas en arrière, et George rata son coup. Alors qu'il tentait de se reprendre, l'homme se servit d'une seule main pour tordre le poignet du fils du comte avec ses doigts. Il écrasa ensuite l'os d'un mouvement sec.
"AHHH !" George poussa un cri de douleur.
Mallory, qui était sur l'échafaud, avait une vue plus claire de ce qui se passait et elle pouvait dire que George Kingsley essayait de garder son sang-froid, mais ses lèvres tremblaient, voulant crier de douleur.
Si elle avait été inquiète auparavant, elle était maintenant terrifiée par ce que cet homme sorti du cercueil pouvait faire. Peut-être devrait-elle saisir cette opportunité pour fuir pendant que tout le monde était occupé à regarder cette personne. Comme pour tester le terrain, elle s'ajusta en se tenant à genoux. Mais dès qu'elle le fit, le regard intimidant de l'homme se tourna vers elle. Elle avala sa salive. Elle devrait attendre le moment approprié.
Dans la douleur, George ordonna, "Gardes ! Emmenez cet homme en cellule !"
Cela ne plut pas à l'homme en face de lui, dont les yeux se déplaçaient nonchalamment dans les directions où les gardes avançaient vers lui. Il leva le caillou qu'il tenait entre ses doigts, et d'un flick, un des gardes tomba en arrière sur le sol.
Des murmures de choc s'échappèrent des lèvres des gens, et les gardes suspendirent leurs pas, sans oser en faire un autre.
"Vous n'avez pas à me féliciter pour ça. Ce n'était même pas mon meilleur coup," l'homme leva les yeux au ciel, avant de lancer un regard agacé à George. "Vous savez," sa voix traînante. "Je me suis réveillé de mauvaise humeur. J'ai dû trouver un tailleur à mon goût et enfin trouvé des vêtements corrects bien repassés. Et vous qui essayez de les froisser, ça m'énerve vraiment maintenant," il fronça les sourcils.
Le chef de la ville fit quelques pas en avant, tout en gardant ses distances et rappela à l'étranger, "Vous savez qu'il est interdit de tuer une personne. Un péché ! Meu—"
"Il semble que vous n'êtes pas satisfait de mes précédentes démonstrations, mais pas de soucis," l'homme soupira, glissant sa main dans la poche de son manteau, et les gens autour de lui se raidirent. Mais il sortit seulement une vieille montre de poche pour y jeter un coup d'œil.
"Q—que voulez-vous ?" osa demander une femme d'âge moyen, en se cachant derrière son mari.
Un sourire malicieux s'étala sur les lèvres de l'homme, et il remarqua, "J'ai envie de violence. Devrions-nous jouer avec des cailloux pour voir ce qui atteint et ce qui ne touche pas ? Qui. Devrait. Être. Ciblé ? Hm ?"
"Ahhhh !" une jeune femme poussa un cri, terrifiée pour sa vie.
"Allons, détendez-vous. Je plaisantais. Les gens ont perdu leur sens de l'humour ici," l'homme murmura, repoussant George comme s'il était un morceau de détritus. Il finit par se présenter, remettant la montre de poche dans son manteau, "Je suis Hadéon Van Doren, et je suis ici pour récupérer mon serviteur."
Serviteur ? Les gens autour de lui clignèrent des yeux. Avait-ils bien entendu cet homme ?
Le courage que George avait montré plus tôt avait chuté à terre. Sa bouche était ouverte, et il respirait avec difficulté alors que la douleur ne semblait pas cesser. Le chef de la ville était déchiré entre se garder en vie et garder sa dignité devant les villageois. Il était évident qu'ils avaient affaire à un fou ici, et sa voix trembla lorsqu'il demanda,
"S—Serviteur ? Si vous avez besoin de localiser votre serviteur, nous pouvons préparer le rapport tout de suite. Ou peut-être pour vous, nous pouvons juste—"
"Ce ne sera pas nécessaire," dit Hadéon d'un ton las, agitant la main, le regard dans ses yeux détendu mais vif. "J'ai trouvé la personne. Elle…" Son regard se déplaça vers l'échafaud, se rétrécissant à l'endroit où la femme était assise avant.
Mallory, qui s'était éclipsée de l'échafaud lorsque l'homme avait baissé les yeux pour voir quelque chose dans sa main, tenait maintenant le devant de sa robe et courait aussi vite que ses pieds pouvaient la porter avant d'entrer dans les bois.