Hallo und willkommen zurück an den Toren von Enverdolmal.
Ich hoffe wie immer, dass es Ihnen allen gut geht und dass Sie in guter Gesellschaft und bei bester Gesundheit sind.
Das nächste Kapitel ist … persönlich.
So viel mehr als die anderen.
Es ist eine besondere Präsentation.
Eine Art Feier …
Eine Ehrenveranstaltung, die auf die gleiche Weise wie die anderen in die Haupthandlung eingebunden wird, aber mit tieferen und oft tiefgreifenderen Auswirkungen.
Am 26.10.2023 wurde mein Patensohn von dieser Welt genommen …
Er wurde ermordet … weggeworfen in einer Mülltonne in Milwaukee, Wisconsin, gefunden …
Sein Name war … IST Prinz Mccree.
Er war der Erstgeborene seiner Eltern, eines erstaunlichen und fürsorglichen Paars von Menschen, die täglich um seinen Tod trauern.
Er war
Abenteuerlustig.
Neugierig.
Beschützerisch.
Tapfer.
Mitfühlend.
Er wollte die Welt auf die eine oder andere Weise verändern, und schon mit gerade einmal fünf Jahren wusste er, dass er eines Tages berühmt sein würde.
Eines Tages.
Sein Tod hat die Art und Weise verändert, wie wir die Gefahren der Welt um uns herum sehen und darauf reagieren.
Er ist zu einer neuen und wichtigen Stütze der Gesellschaft geworden.
Ein Leuchtfeuer der Hoffnung.
Ein neuer Stern an unserem ewigen Himmel.
Die Wisconsin Assembly hat offiziell den Prince Act verabschiedet, um unser Wisconsin Amber Alert-System zu erweitern und zu verbessern.
Unser Hoher Prinz wird das Licht sein, das die Seelen anderer verlorener Kinder leitet.
Er wird für immer wachsam sein als der Wächter und Beschützer, der er immer sein wollte.
Als der er sich immer gesehen hat.
Es fiel mir wirklich schwer, dieses Kapitel zu schreiben …
Auch nur daran zu denken …
Aber ich werde ihn ehren.
Ich werde für ihn schreiben.
Ich werde seine Geschichte erzählen.
Er wird in meinen Geschichten, in Enverdolmal, tun, was er hier auf der Erde immer tun wollte.
Ich werde Sie nicht länger aufhalten.
Ich weiß es zu schätzen, dass Sie alle weiterhin zurückkommen und meine Werke lesen.
Ich hoffe, dass dieser Artikel Sie sicher und warm und in gutem Einvernehmen mit Ihrer Familie und Ihren Freunden erreicht.
Im Ernst, Leute, nehmen Sie das nicht als selbstverständlich hin.
Das Leben ist nicht nur kurz, sondern auch zufällig.
Ohne weitere Umschweife präsentiere ich Ihnen allen:
Sie verdienen Sie nicht. Teil 1.
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Printice saß auf der Kante seines kleinen Bettes.
Seine winzigen, beschuhten Füße baumelten über dem kalten Holzboden.
Die rissigen und schäbigen Wände bebten in der Dunkelheit heftig um ihn herum.
Er konnte die Rufe und Schreie der Menschen seines Dorpie hören, die mitten in der Nacht um ihr Leben kämpften, um sein Leben.
Sie kämpften gegen die Urdu-Kobolde.
Was die Erwachsenen „Khaki-Kobolde" nannten, wegen der sandfarbenen Farbe der Fellflecken, die ihre Unterarme und Unterschenkel bedeckten.
Dutzende waren aus den tief liegenden Höhlen von Dyvulzold gekommen, dem großen und drohenden Vulkanberg westlich seines kleinen Dorfes.
Das war nicht das erste Mal, dass sie das taten.
Und er hoffte auch nicht, dass es das letzte Mal sein würde.
Denn das würde sicherlich das Ende seines kurzen Lebens bedeuten.
Natürlich hatte er Angst.
Er war zu Tode erschrocken!
Erschrocken.
Aber er war auch tapfer.
Vor allem war er zuversichtlich.
Zuversichtlich, dass die Erwachsenen, die um ihn herum kämpften, ihn und alle anderen Kinder beschützen würden.
Das hatten sie schon immer.
Das würden sie auch immer.
Eine gewaltige Explosion – ein Geräusch, das viel lauter war als alles, was er in seinem kurzen Leben bisher je gehört hatte – ereignete sich irgendwo rechts von ihm.
Soweit sich sein fünfjähriges Gehirn erinnern konnte, lag die Dorpies-Taverne in dieser Richtung.
Sein fünfjähriges Gehirn hatte recht, und diese Taverne war sehr schnell von einer Gruppe taumelnder und tobender Khaki-Gobs überrannt und zerstört worden.
Die widerlichen Dinger hatten das Lokal überfallen, die kleine Gruppe ahnungsloser Gäste niedergemetzelt und die dürftige Bar auseinandergenommen.
Als der Besitzer der Taverne sah, wie seine Existenzgrundlage zerstört wurde, und ein wenig in Panik geriet, hatte er sich eine ziemliche Idee ausgedacht.
Eines, das seine Wohnung von den Dingen befreien und, was noch wichtiger war, ihm eine rechtzeitige Flucht ermöglichen würde. Er stopfte seinen Wischlappen in die Öffnung der Bierflasche, die er in der Hand hielt, zündete das Ende mit der Glut an der Spitze seiner Zigarre an und steckte die Wohnung einfach in Brand, bevor er zur Hintertür ging.
Die resultierende Explosion bewirkte genau das, was er gewollt hatte: Keiner der Khaki-Gobs würde den nächsten Tag sehen.
Aber leider würde der große Vorrat an billigem und leicht entflammbarem Hydromel, den er in Fässern im Keller aufbewahrt hatte, dazu führen, dass die Explosion etwas mehr Schaden anrichtete, als er erwartet hatte.
Die Explosion war verheerend.
Mehrere Hütten in beiden Richtungen rund um die Taverne wurden sofort dem Erdboden gleichgemacht, und jeder, der das Pech hatte, in der Nähe gefangen zu sein, wurde von der Hitzewelle, die aus der Explosionszone nach außen wehte, beinahe zersetzt.
Die Frauen, Kinder und Ältesten, die sich in den Häusern in der Nähe der Taverne aufgehalten hatten, waren augenblicklich tot, viele in den dem Erdboden gleichgemachten Häusern, der Rest begraben und lebendig verbrannt unter den Trümmern.
Der Wirt der Taverne war kaum drei Schritte gerannt, als er von den Flammen, die aus der Hintertür schlugen, ausgelöscht wurde.
Die Explosion hatte dem Dorf wohl mehr Schaden zugefügt als die eindringenden Monster.
Printice zuckte beim Geräusch der Explosion zusammen, die Wände bebten nach der folgenden Schockwelle noch ein wenig mehr.
Und doch rührte er sich noch immer nicht von seinem Platz auf seinem kleinen Bett.
So schlimm es auch von außen klang, es würde ihm gut gehen.
Er wusste es.
Das hatte ihm sein Opa versprochen.
Sein Opa log ihn nie an.
Er umklammerte die Bettkante und schloss fest die Augen.
Er zwang seine Gedanken, abzuschweifen.
Er brauchte eine Ablenkung von den sehr realen und sehr beängstigenden Ereignissen, die um ihn herum geschahen.
Das lebendige, wunderschöne Gesicht seiner Mutter war das Erste, was ihm in den Sinn kam.
Hell und klar in den Hallen seiner blühenden Erinnerung.
Sie war vor fast drei Jahren gestorben, doch selbst in seiner Jugend und nach so langer Zeit konnte er sie nicht vergessen.
Er würde sie nie vergessen.
Seine Gedanken „erinnerten" sich an sie, wie sie gewesen war, bevor die Krankheit sie dahingerafft hatte.
Bevor ihre Wangen hager, blass und eingefallen waren.
Bevor ihr Haar zerzaust, dünn und fleckig war.
Vorher waren ihre Augen grau und trüb, ein Schatten des Funkelns und Glanzes, der einst da war.
In seinen Gedanken war sie lebendig.
Strahlend.
Goldblondes Haar, das hinter ihr herfloss, lang und glänzend.
Strahlende blaugrüne Augen, die Tag und Nacht funkelten.
Volle, gesunde Wangen.
Ein immer blasses, aber perlmuttrosa Erröten.
Sie war seine Welt gewesen.
Bevor die Kobolde zu kommen begannen.
Bevor die Krankheit begann, sich unter seinem Volk auszubreiten.
Bevor sie ihren letzten, abgehackten, müden Atemzug tat.
Sie war – mit ihrem Ableben – so viel mehr für ihn geworden.
Sie war sein sicherer Ort geworden.
Er stützte die Ellbogen auf die Knie und hielt sich mit den kleinen Händen die Ohren zu.
Ihr Gesicht materialisierte sich vor ihm, als die „echte" Welt zu verblassen begann.
Die Schreie.
Die Knalle.
Die Rufe und Erschütterungen und das Klirren.
Durch all das hindurch, über all das hinweg, hörte er ihre Stimme.
Zuerst nur schwach.
„Sei tapfer, mein Kind."
Ihre Worte waren so sanft, so geflüstert, dass Prentices Ohren sie kaum wahrnehmen konnten.
Aber seltsamerweise schienen ihre Worte in seinem winzigen Kopf widerzuhallen.
Sie sprach erneut.
„Sie können dir dein Leben nicht nehmen."
Die Echos wurden lauter und übertönten die Geräusche von Tod und Kampf, die außerhalb der kaum stehenden vier Wände noch lauter wurden.
Ihre volle Gestalt erschien vor ihm, hellgelb und von Kopf bis Fuß leuchtend.
Sie legte eine Hand auf seine rechte Schulter und er hob langsam den Kopf, um den Anblick vor ihm wahrzunehmen.
Ihr Totengewand war lang und elegant, reichte bis zu ihren Knöcheln und floss hinter ihr hervor.
Er konnte nicht sagen, wo ihre Haut aufhörte und ihre Kleidung begann, so hell war die Aura, die sie ausstrahlte.
So kraftvoll und greifbar war der reine Äther, aus dem ihre physische Gestalt nun bestand.
Printice hatte ihr Gesicht schon einmal gesehen... viele Male in der Vergangenheit, als er bei vielen Gelegenheiten seinen „sicheren Ort" gesucht hatte.
Aber nie zuvor hatte er den ganzen Körper seiner Mutter gesehen... und nie zuvor war sie so... ECHT gewesen.
So strahlend hell.
Er stand auf und rutschte von der Kante seines kleinen Bettes.
Sein kleines Kissen und die schäbige Decke fielen bei der Bewegung lautlos zu Boden.
Seine Mama kniete vor ihm, ihre Hände umschlossen sein kleines Gesicht und hoben sanft sein Kinn, sodass ihre Augen sich trafen.
Ihre Berührung war sanft.
Warm.
Wie immer.
„… Mama…", flüsterte er.
Das einzelne Wort hallte leise durch den noch dunklen Raum.
Plötzlich kam ein wilder, tosender Wind auf und wirbelte um das Paar herum.
Lichtsplitter tanzten zwischen den Windböen, schimmerten und blitzten, als sie vorbeischossen.
Die Augen seiner Mutter ließen seine nie los.
Ihre Hände ließen sein Gesicht nie los.
Der ätherische Wind und das Licht schienen von ihr auszugehen und ihn in eine Schutzhülle zu hüllen und zu hüllen.
Eine einzelne silberne Träne verließ ihr rechtes Auge, als sie in die ihres ersten und einzigen Kindes starrte.
„Weine nicht, Mumah … Pop-Pop wird beschützen …", begann Printice und hob seine eigenen kleinen Arme und Händchen, um wiederum ihr Gesicht zu umfassen.
Ihre rechte Hand bewegte sich, ihr Zeigefinger berührte sanft seine kleinen Lippen, um den Gedanken zum Schweigen zu bringen.
„Oh Kind … mein Kind", begann sie, während sie ihn in eine feste Umarmung zog, die ihn von Kopf bis Fuß wärmte.
Eine, die alle Angst vertrieb.
„Sie verdienen dich nicht."
Printice schloss die Augen vor dem plötzlichen und intensiven goldenen Licht, das die Welt um ihn herum überflutete.
Alles, was er wahrnahm, begann zu vibrieren und zu zittern.
Er fühlte, wie ihre Umarmung fester wurde und dann genauso schnell wieder schwand.
Dann fühlte er, wie sich sein Körper von Kopf bis Fuß wieder schnell erwärmte.
Ihre letzten Worte hallten in seinen Ohren wider.
Mit jedem Echo fühlte er, wie er schrumpfte und wuchs, als ob die Zeit schnell in ihn hinein und aus ihm heraus gepresst wurde.
Er konnte seine Hände nicht spüren.
Auch nicht seine Arme, Brust, Knie oder Füße.
Das Licht wurde so hell, dass Printice sogar mit geschlossenen Augen alles um sich herum sehen konnte.
Ihm wurde klar, dass er seine Augen nicht schloss... auch diese konnte er nicht spüren.
Er begann sich zu drehen.
Nein?
Fallen?
Schweben?
Er konnte nichts „fühlen".
Er nahm einfach nur wahr.
Spekulationen.
Er hatte keinen Orientierungssinn.
Um ihn herum war nichts als Weiß.
Helles, hartes Weiß.
Er versuchte, seine „Augen" vor dem plötzlichen Angriff auf seine Sinne zu schließen.
Sein Verstand konnte so viel nicht verarbeiten … nichts?
Sein Kopf … nein, was war früher sein Kopf gewesen? – er konnte es nicht begreifen – pochte ein wenig.
Es war kein Schmerz.
Es war kein Unbehagen, wie er es kannte … aber es fühlte sich … seltsam an … er hatte nicht die geistige Kapazität, es zu verstehen oder zu definieren …
Aber irgendwie wusste er, dass er nicht mehr lebte.
Als Fünfjähriger wusste er nicht viel … aber er wusste, wie es sich anfühlte, einen Körper zu haben.
Er „blickte" nach unten und sah nur nichts.
Dort, wo seine physische Form gewesen war, war ein schwaches gelbes Leuchten.
Er versuchte sich zu bewegen und stellte fest, dass er das, was früher sein Körper gewesen war, nicht mehr „fühlen" konnte.
Das bestätigte es für ihn.
Er MUSSTE tot sein.
Sein Opa hatte ihm gesagt, dass das Leben nach dem Tod wunderschön sein würde.
Es würde etwas sein, das er „Paradies" nannte.
Seine Mama würde dort auf ihn warten.
DAS war nicht DAS.
Er...
Er...
Er wusste nicht, was er nicht wusste...
Er wollte weinen, aber er hatte einfach keine Tränenlöcher... oder überhaupt ein Gesicht.
Und was noch wichtiger war: Er schien sich nicht daran zu erinnern, was es überhaupt bedeutete, zu weinen.
... traurig zu sein.
Das alles war so... seltsam.
Er wollte wütend sein... aber die Bedeutung des Wortes schien zu verblassen, während er daran dachte.
So war es mit seiner plötzlichen Verwirrung.
Er hatte das Gefühl, kleine Teile von sich selbst zu verlieren.
Seine... Gefühle?
Seine Emo...
EMOTIONEN!
So hatte sein Opa sie genannt.
Sein Opa hatte ihm gesagt, er solle lernen, seine „Gefühle" zu kontrollieren, dann würde sein Leben einfacher.
Er sagte immer, dass …
Nun, er könne nicht kontrollieren, was er nicht habe.
Er müsste es seinem Opa sagen …
Warte.
Wer?
Er konnte sich nicht erinnern, an wen er dachte.
etwas stimmte nicht.
Ganz und gar nicht …
Plötzlich konnte er sie hören.
Seine Mama.
Ihre letzten Worte an ihn hallten wieder um ihn herum.
Sie griffen von irgendwo in all dem Weiß nach ihm
„Sie … verdienen … dich … nicht …"
Prentices Bewusstsein begann zu schwinden.
Er fühlte sich schwer.
Müde.
Er würde sich ausruhen...
Ja.
Über all das werde ich später nachdenken.
Er ließ sich von der Müdigkeit überwältigen.
Die Weiße um ihn herum wurde noch weißer.
Und er schlief.
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Willkommen zurück bei den Toren, Leute.
das war... hart für mich.
Härter, als ich dachte.
Die restlichen Teile werden genauso hart, wenn nicht noch härter...
Mir wird es gut gehen.
Ich hoffe, dass es euch allen genauso gut geht.
Ich hoffe, dass ihr alle sicher hierher zurückkehrt, um die nächste Folge zu lesen, und dass euch kein böses Ding auf diesem Planeten findet, jetzt oder nie.
Gute Reise, meine Freunde, und wie immer:
Passt auf euch auf.
Bleibt gesund.
Bleibt wachsam.
-Redd.