Aegis s'appuyait contre le dossier ouvragé de son lit massif, le front plissé de malaise. La chambre était tamisée, éclairée seulement par la lueur douce des bougies alignées sur les murs, projetant des ombres dansantes sur les lambris sombres. Le docteur, un vieil homme aux cheveux gris clairsemés et à la main assurée, rangeait méthodiquement ses outils dans une mallette de cuir. Son expression était celle d'une inquiétude silencieuse alors qu'il examinait Aegis.
« Vous devrez vous reposer, Votre Majesté, » dit le docteur d'une voix basse et calme. « Le traitement devrait alléger les symptômes, mais il ne faut pas que vous vous surméniez. »
Aegis fit un geste de la main avec dédain, son visage tordu d'irritation. « Je ne suis pas un invalide, docteur. Je n'ai pas besoin d'être materné. »
