Os dedos da Mãe habilmente torcem e viram meu cabelo, prendendo-o em algum tipo de penteado elaborado. Seu toque é clínico, desprovido de qualquer calor materno, enquanto ela fixa cada mecha no lugar com puxões precisos.
Elas está fazendo isso há horas, tentando descobrir o melhor estilo para a cerimônia de acasalamento. O único conforto que tenho é saber que ela nunca terá a chance de me vestir como planejado.
"Honestamente, Ava, você não poderia ter se esforçado um pouco mais com sua aparência?" ela adverte, sempre desaprovadora. "Seu cabelo está pouco melhor do que um ninho de rato."
Isso é algo que ela já disse pelo menos outras três vezes na hora que está aqui. Mordo a resposta que paira na minha língua, sabendo que é melhor não provocar a irritação dela.
