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Huanhuan soportó el dolor y se levantó tambaleante en la nieve.
Mordió su dedo y dejó caer su sangre sobre la flor de loto.
La casi marchita flor de loto recuperó inmediatamente su vitalidad a una velocidad visible, y sus pétalos grisáceos se tornaron rosa pálido de nuevo.
Pequeño Loto frotó los dedos heridos de Huanhuan, y su voz sonaba como si estuviera llorando. —Mamá...
Huanhuan lo tocó. —No llores.
Sang Ye fue llevado, pero el rastro dejado por el trineo aún estaba allí. Si seguían la pista, deberían ser capaces de alcanzar a Sang Ye.
Avanzó con esfuerzo, pero tuvo que detenerse tras dos pasos. Se agarró el pecho adolorido. Le ardían los pulmones. Se inclinó y tosió hasta que le dolieron los pulmones.
Ahora era demasiado lenta. Antes de que pudiera alcanzar a Sang Ye, el rastro en el suelo ya estaba cubierto de nieve.
Huanhuan agarró un puñado de polvo de hierba de concha y se lo metió en la boca. Se lo tragó con la nieve.
