O médico afastou o estetoscópio do peito da criança enquanto olhava para os relatórios de teste à sua frente. Os dados eram muito claros.

"Infelizmente, é uma asma grave do tipo Inflamação Não Tipo 2."

"O que isso significa para ele?" A mãe da criança perguntou, apertando mais forte a mão do filho.

"É um tipo crônico de Asma que não responde bem a medicamentos ou esteroides. Infelizmente, parece ser particularmente grave no caso dele. Seus pulmões estão debilitados e ele precisará fazer nebulizações regulares apenas para levar uma aparência de vida normal."

Ela tremeu quando ouviu isso. Quanto ao menino, ele não entendeu uma palavra do que estava sendo dito, mas a sombria ansiedade de sua mãe havia se infiltrado nele. Sentiu a garganta apertar, enquanto as lágrimas se acumulavam, ameaçando escorrer apesar de sua furiosa resistência. Sua respiração tornou-se mais agitada e trabalhosa conforme a conversa avançava e o desespero da mãe se tornava mais palpável, ele sentia como se estivesse escalando uma montanha. Sentia como se estivesse sendo sufocado por um travesseiro. Sentia como se o ar estivesse ficando mais rarefeito.

"Mamãe..." Ele sussurrou desesperadamente enquanto começava a chorar.

"João!" Ela segurou o rosto dele em suas mãos. Ele podia sentir o medo dela através de suas palmas trêmulas.

"Preciso de cinco miligramas de albuterol imediatamente." O médico chamou de imediato.

"Acalme-se, filho." O médico coagiu calmamente, logo em seguida. "Respire fundo, está tudo bem."

Ele estava mentindo. O menino não sabia como ele sabia, mas sabia no coração que o homem estava mentindo. Sua visão ficou vermelha à medida que sentia sua mente se turvar

"Mãe..." Ele sussurrou enquanto lutava para se agarrar a ela.

A última coisa que ele ouviu antes de perder a consciência foi sua mãe gritando seu nome.

* * * * * * * * * *

João acordou com um sobressalto, respirando pesada e roucamente, encharcado de suor. Levou apenas um momento para lembrar.

"…Tsk, a mesma lembrança do pesadelo..." Os piores tipos de pesadelos eram os mais reais. Ele preferiria ter o pesadelo clichê de cair de um prédio, mas não! Ele revivia o pior dia de sua vida. O dia em que foi diagnosticado com asma crônica grave, uma maldição que arruinou seus sonhos e paixões, acorrentando seu corpo.

"As coisas que eu teria realizado se não fosse por essa maldita doença..." Ele conseguiu dizer engasgado, enquanto ainda lutava para respirar. Esportes, exercícios, viagens, trilhas e, claro, o que ele mais ansiava;

Artes marciais.

João Falken era um amante das artes marciais. Desde que ele pôs os olhos em O Dragão Entrou, o primeiro filme de artes marciais que ele assistiu, ele nunca conseguiu superar como eles eram incríveis, como poderia? A maneira como eles se moviam o cativava, suas posturas, suas checagens, sua movimentação, agarres e, claro, seus golpes. Ele dedicou sua vida inteira a elas, embora não da maneira que se esperaria de um amante das artes marciais.

Ele nasceu com asma grave, o que o impedia de se envolver em qualquer atividade fisicamente intensiva, incluindo as artes marciais. Então, em vez de praticá-las, decidiu dedicar sua vida a aprender sobre elas. Se não pudesse estudar artes marciais como praticante, faria isso como cientista.

Aos vinte e cinco anos, ele havia obtido um bacharelado em Física e um diploma em anatomia humana, e um grau menor em estatísticas e probabilidade. Munido do conhecimento desses três campos como sua base, ele passou todo o seu tempo realizando pesquisas sobre artes marciais e esportes de combate. Ele realizava pesquisas, estudos e experimentos sobre diferentes artes marciais e coletava dados sobre vários variáveis e atributos delas e tirava conclusões, bem como hipóteses baseadas nelas antes de publicá-las em respeitáveis periódicos com revisão por pares.

Com o advento do MMA e do UFC surgindo verdadeiramente como uma grande indústria com um grande mercado para entretenimento esportivo de combate no nascimento do século vinte e um, seu trabalho se tornou a base para o MMA moderno. O aumento repentino da importância das artes marciais no século vinte e um foi um sonho realizado para João. Ele se baseou nisso para publicar pesquisas que se tornariam o pão com manteiga dos esportes de combate.

E então, ele morreu. Aos cinquenta e nove anos, seus pulmões já comprometidos colapsaram, e ele faleceu uma morte pacífica. Ele passou a vida inteira dedicando seu coração e alma à única coisa que amava, e morreu amando-a, enquanto ainda amaldiçoava as cadeias que o impediam de realmente encarná-la.

Mas, isso não foi o fim.

('Hm?') João se mexeu ao sentir uma sensação estranha envolvendo-o.

('Eu não... morri?')

João não tinha certeza do que estava acontecendo, mas estava relativamente certo de que estava prestes a morrer quando sentiu sua consciência escapar no hospital, sua última visão sendo a de médicos apressados injetando nele algo ou outra coisa.

('Eu acho que não? Mas que merda eles me embrulharam? Um preservativo revestido de gelatina?')

Ele podia se mexer pouco, mas sentia que estava em posição fetal.

('Eu vou processar esses filhos da puta, com certeza isso não está dentro das práticas éticas. Eles não podem simplesmente me deixar descansar em paz, porra?') Ele praguejou.

Justo então, ele sentiu uma força empurrando-o, parecia pressionar sua bunda tentando empurrá-lo através do que parecia ser uma abertura de algum tipo. Neste ponto ele estava positivo de que algo estava definitivamente errado, ele estava apenas muito perplexo e assustado para até tentar compreender essa situação. Alguns segundos depois, sentiu seu corpo sendo forçado para fora de uma abertura, e foi quando ele entrou em pânico, pedindo ajuda.

"waaaaaaaaaa!" Foi o que realmente saiu de sua boca.

('Eh...? Eu acabei de... chorar?')

Ele abriu os olhos, apenas para ver uma mulher gigante segurando-o.

('Não, ela não é gigante... Sou eu que sou pequeno!') Ele mal conseguiu olhar com seus olhos teimosamente semi-fechados, para seus bracinhos encolhidos e dobrados, horrorizado.

"Rápido, tratem dela! Sua respiração está perigosamente fraca e as pupilas estão dilatadas."

O que se seguiu foi uma longa sessão de tentativas de estabilizar a condição da sua mãe biológica. Os supostos médicos e enfermeiras todos realizaram uma variedade de ações com grande determinação, mas infelizmente, sem sucesso. Lentamente, mas com certeza, seus olhos perderam a luz, mas nunca uma vez se desviaram de João.

"Hora da morte, 17:42."

João não entendeu o idioma que eles falavam, mas entendeu o que havia acontecido. Embora ainda acreditasse que isso fosse alucinação, ele sentiu uma pontada de tristeza mesmo enquanto sua consciência se afastava.

('Foda-se... Por favor deixe isso ser um sonho...')

Infelizmente, o destino optou por ignorar seu pedido, mais uma vez.

* * * * * * * * * *

Ele acordou mais tarde naquela noite em um estupor, mas precisou apenas de um momento para saber que aquilo não era uma alucinação. Ele realmente havia renascido como um bebê, por mais absurda que a noção parecesse para ele. Ele estava em uma sala médica relativamente pequena, enrolado em uma toalha grossa em um berço de madeira, a sala tinha janelas dos lados opostos, uma levando para fora e a outra para o corredor onde podia ver enfermeiras e médicos passando ocasionalmente pelas frestas do berço. Ele olhou em volta apenas para perceber que não estava sozinho, havia vários outros bebês como ele em seus próprios berços.

('Uma sala de incubação.')

Ele suspirou. Ele não fazia a menor ideia de onde estava, mas a julgar pelo idioma estrangeiro que falavam, bem como a diferença nas roupas e até na arquitetura, ele estava muito, muito longe dos EUA.

('Não é só isso, o nível tecnológico deste lugar é realmente baixo. Salas de incubação como esta estão cheias de dispositivos que monitoram os sinais vitais dos bebês, além disso, não havia tecnologia eletrônica quando me entregaram. Mesmo esta sala não tem luzes, apenas lamparinas.')

Dito isso, as lamparinas eram estranhas, a fonte de luz não era fogo, que cintilava enquanto a luz das lamparinas não vacilava, certamente não era eletricidade. Na verdade, tanto quanto ele podia dizer, não havia eletricidade na sala. Era realmente uma noção desconcertante para alguém do século vinte e um, existiria realmente uma nação com tecnologia tão primitiva? João não tinha certeza.

('Isso é insano, isso não deveria ser possível. Que porra está acontecendo?')

Assumindo que foi renascido, ele não sabia se estava mesmo no século 21. E se ele tivesse renascido em um futuro distópico? Ou no passado?

('Espera... Isso é mesmo a Terra?')

Ele não sabia ainda, mas descobriria mais cedo ou mais tarde, assumindo que tivesse algo que se parecesse com a vida que costumava ter. Essas experiências haviam despedaçado sua visão subjetiva da realidade, só o tempo diria como ficaria sua nova perspectiva. Ele se preparou, com medo e parcialmente com um toque de excitação, para que seu futuro se desenrolasse.