Era sábado, el final de la segunda semana de marzo. La primavera acababa de comenzar y, como siempre, la primavera en Nueva York, con su vibrante paleta y el aroma de las flores, era una invitación al renacimiento. Los árboles, una vez esqueléticos, ahora estaban vestidos de tonos de verde que parecían haber sido pintados a mano por algún artista muy talentoso. Flores tímidas, como bailarinas recién ensayadas, florecían en los canteros de las calles, mostrando una variedad de colores en esta ciudad gris.
Esa tarde soleada, una cálida timidez estaba derritiendo los últimos vestigios de nieve en los adoquines desgastados por el clima.
Los neoyorquinos salían de sus capullos invernales, dejando atrás abrigos pesados y bufandas en sus armarios, ansiosos por sentir el suave toque del sol en su piel.
Por primera vez desde el año anterior, la ciudad había cobrado vida con la energía palpitante de la primavera.
