```
En las frías fronteras del Reino de Bloodburn, donde la misma tierra llevaba las cicatrices de interminables conflictos de la naturaleza, un joven se arrastraba hacia las monumentales puertas que marcaban la frontera norte.
Su viaje, marcado por cada paso trabajoso, pintaba una escena de desesperación y decadencia, arrastrando su cuerpo roto y harapiento a través del áspero, sucio y crudo terreno.
La piel pálida tendida sobre huesos prominentes, y ojos, rojos oscuros, quemaban con una débil llama de vida contra su semblante por lo demás mortal.
Vestido con nada más que harapos negros y los remanentes de su dignidad, su cuerpo era un símbolo de sufrimiento—cada cicatriz, laceración y herida apenas curada un espejo de los horrores que había soportado durante lo que parecían años aunque en realidad solo habían pasado dos semanas desde que partió en aquel terrible viaje.
