—¿Qué mezquindad? —preguntó Lucas al arquear una ceja, su voz rebosante de sarcasmo—. Vienes a felicitarme con las manos vacías y esperas gratitud. Considérate afortunado de que estoy de buen humor; de lo contrario, ya estarías muerto.
Belisario se sirvió un vaso de vino, intentando ocultar su inquietud. —No te atreverías... —murmuró entre dientes.
Lucas se encogió de hombros con indiferencia, permaneciendo en silencio. Belisario tomó asiento frente a él, con una mirada complicada.
—Debes estar encantado de que su cuerpo haya podido absorber la esencia de un demonio —comentó Belisario, intentando tocar una fibra sensible—. Pero no olvidemos...
—Lo sé —interrumpió Lucas, cortándolo—. No necesitas recordármelo. Pareces un viejo quejumbroso.
Belisario soltó una risita, reconociendo la verdad en las palabras de Lucas. En efecto, no era más que un viejo quejoso. Por unos segundos, se sentaron en silencio, con el peso de sus pensamientos colgando entre ellos.
