Je travaillais à mon chevalet, essayant de me perdre dedans. Cela aidait, mais chaque fois que je plongeais trop profondément, j'étais ramené par l'affirmation : La prophétie est un mensonge.
Une boule se formait dans ma gorge à chaque fois que les mots résonnaient dans mon esprit. Je fis une pause quand j'eus terminé et évaluai ma nouvelle peinture. Aujourd'hui, j'avais choisi la peinture liquide, l'art de capturer n'importe quel liquide dans une peinture. Le liquide que j'avais choisi de peindre était sorti mieux que je ne l'avais anticipé — j'étais rouillé, après tout.
Mais le liquide n'était ni de l'eau ni du jus renversé sur le sol. Ce liquide était d'une sorte particulière, un qui durcissait la boule dans ma gorge plus je le fixais.
