Su pregunta me hizo detenerme. No quería admitir rotundamente que tenía ocho años; no estaba preparada para mentirle de esa manera. Pero al mismo tiempo, ¿qué digo? No, no tengo ocho años. Mi alma era la de una mujer de 25 años que te estaba acechando.
Sí, eso sonaba mucho más escalofriante que simplemente mentir descaradamente y esperar que nunca lo notara.
—Entendido —dijo en voz baja—. Tendrás que decirme esa respuesta cuando te sientas cómoda. Algo me dice que hay una historia detrás de tu silencio.
—Sí —admití. Ya fuera que admitía tener ocho años o que había una historia, ambos conocíamos la respuesta.
—Entonces, ¿vas a irte así como así? Tu mamá sabe que tienes un teléfono celular, ¿verdad? —bromeé, tratando de devolver algo de diversión a la conversación.
—Sí, pero no se permiten teléfonos celulares durante el entrenamiento básico. No sé qué está pensando —murmuró.
