A frieza cortante permanecia no pulso de Zhao Yiling, causando dor e frio como se o braço inteiro não lhe pertencesse mais.
Era um tipo de dor que tornava a vida mal suportável.
Ao olhar para o seu pulso vazio, ela suportava a dor e olhava em direção a Mo Zhixuan, "Sr. Mo, essa é... minha pulseira."
Ela não esperava que Mo Zhixuan fosse tomar sua pulseira.
Zhao Yiling sentiu seu coração em desordem, e também um tanto quanto em pânico.
"Sua pulseira?" Os lábios finos de Mo Zhixuan curvaram-se em um sorriso frio e mordaz, cada palavra gelada, "Desde quando a herança da família Mo se tornou sua?"
Seus olhos profundos estavam desprovidos de qualquer sinal de calor, como se gelo estivesse prestes a cair de suas feições tensas.
A pressão do ar ao redor dele parecia cair ao ponto de congelamento.
