Es war Winter. Es schneite. Und es war einsam.
Es war die Art von Einsamkeit, die mich eher dazu brachte, fortzugehen, statt mitzumachen. Während andere Menschen in die winterlichen Festlichkeiten eintauchten, war die Krankenstation fast verlassen.
Aus anderen Räumen und der Pflegezentrale waren die Klänge der Feier zu hören. Es schien, als wäre die übliche Ruhepolitik zu dieser Zeit außer Kraft gesetzt. Doch gerade das gab mir die Chance, an den klagenden Krankenschwestern vorbeizuschleichen, die lieber nach Hause zu ihrer Familie wollten, anstatt sich mit einem Haufen kranker Fremder zu befassen.
Auf Zehenspitzen ging ich zur Treppe und stieg hinauf auf die Dächer. Bis heute, über meinen eigenen Tod hinaus, wusste ich immer noch nicht, woher ich die Kraft nahm, all diese Treppen zu steigen.
