Le livre n'apportait pas la moindre solution. Le journal de la Déesse de la Lune, bien qu'étant une adresse directe à sa fille, n'était que le récit des souffrances de sa grossesse douloureuse. Clouée au lit du lever au coucher du soleil. Une agonie atroce durant toute la nuit. Être enceinte d'un Descendant Direct équivalait pratiquement à condamner Selène à une mort par torture.
Ophelia tomba sur une page qui l'arrêta net dans sa lecture. Les doigts de Layla tremblaient tandis qu'elle lisait le passage à haute voix.
"...tu es ma véritable fille, la seule créature que j'estime et que je chéris. Tous ceux qui t'ont précédée et tous ceux qui viendront après toi ne sont que de pâles imitations. Ils ont nommé cette bête misérable et mutilée Roselind, mais quelle qualité a cette fille ? Elle ne possède rien de ma magie, aucun de mes pouvoirs. Pas un fil d'argent ne court dans son cuir chevelu, pas une goutte d'améthyste dans ces yeux. Tout ce qui vient avant toi sont des échecs."
