Alex sad alene på sit værelse, den svage glød fra en lampe kastede lange skygger på væggene. Rummet føltes uhyggeligt stille, i skarp kontrast til stormene, der rasede i deres sind. De stirrede tomt op i loftet, fortabt i en virvelvind af tanker, der syntes at glide gennem deres greb som røg.
"Jeg føler mig så underlig; ærligt talt, jeg føler, jeg har mistet en del af mig selv," mumlede Alex for sig selv, ordene hang tungt i stilheden. "Mine tanker er bare væk. Det har været sådan i to dage nu. Jeg føler mig som et omvandrende stykke kød."
De holdt en pause, et bittert smil flakkede over deres ansigt, mens de huskede dage, hvor tankerne kom ubesværet. "Før plejede jeg at tænke over livet og mange andre ting, men nu er det næsten som om, jeg ikke kan, selvom jeg prøver, eller jeg kan ikke engang forstå det. Jeg har altid ønsket ikke at overtænke, og nu tror jeg, det er blevet opfyldt. Jeg føler mig rolig, men jeg føler mig også tom og mærkelig."
Rastløs rakte Alex ud efter en notesbog ved siden af sengen og bladrede gennem sider fyldt med kruseduller og halvfærdige tanker. Midt i kaosset af deres følelser greb en pludselig trang dem. "Så, jeg har ikke rørt weed i tre uger, og i går købte jeg en pakke," indrømmede de stille, næsten som en tilståelse til det tomme værelse.
"Da jeg blev skæv, udløste det storme i mit hoved, så jeg smed min joint ud," fortsatte Alex, deres stemme en blanding af frustration og længsel. "Men samtidig tænker jeg hele tiden for mig selv: 'Er det ikke det, jeg ville have tilbage, den del af mig, der altid overtænker alting?' Men jeg er også bange og forvirret."
Erindringerne om den nat hjemsøgte dem – den flygtige strøm af tanker, den urolige ro, der fulgte efter. "Jeg faldt tidligt i søvn, vågnede og følte, det var som enhver anden dag. Ingen storme, der rasede i mit hoved. Jeg ved ærligt talt ikke."
Deres fingre gled hen over de ord, de havde skrevet, som om de søgte svar inden i linjerne. "Jeg holdt op med at ryge weed for at øge min chance for at overtænke. Nu ryger jeg weed og prøver at overtænke og lade være med at bekymre mig, for at få den del af mig tilbage, der manglede, men det var ikke det samme."
Et tungt suk slap ud af deres læber. "Stormene kom, selvom jeg ikke røg. Nu skal jeg ryge for at skabe dem. Jeg ved det ikke.
Jeg føler mig stadig følelsesløs og tom. Jeg kender ikke engang min egen personlighed, eller jeg tror ikke, jeg har en – bare en forvrænget personlighed baseret på de miljøer, jeg er i."
Alex' tanker vandrede tilbage til barndommen, en tid hvor uskyld blev målt i ønsket om opmærksomhed og anerkendelse. "Da jeg var barn, fandt jeg ofte mig selv i at søge opmærksomhed og godkendelse fra andre..."
Rummet forblev tavst, vægten af deres tanker hang i luften. I ensomheden på deres værelse kæmpede Alex med fragmenter af identitet og den flygtige søgen efter fred i sig selv.
Midt i den tumultariske virvel af følelser og tanker fandt Alex sig selv navigerende gennem endnu en dag, der syntes at smelte sammen med den næste med en uhyggelig ensformighed. Vægten af deres interne kampe blev ubærlig, en endeløs cyklus af overtænkning og følelsesløshed, afbrudt af flygtige øjeblikke af lettelse og fortvivlelse.
"Jeg overtænker igen, eller jeg har gjort det de sidste to uger," mumlede Alex for sig selv, deres stemme farvet af frustration. "Jeg føler mig som et menneske med en tankeproces, men jeg kan ikke sove, og når jeg gør, vågner jeg hver time, uden overdrivelse. Jeg har mødt op hver morgen for at gå i skole. Jeg er snart ved min grænse."
Deres tanker gled til mørkere steder, hvor de huskede øjeblikke, hvor trangen til at skade sig selv havde overvældet dem. "Og jeg skar mig selv i sidste uge," indrømmede de stille, deres ord tunge af skam og trods. "Jeg havde bare trangen til at gøre det, og jeg hører min egen stemme i mit hoved, der siger, at jeg skal gøre det. Jeg stirrede på gulvet i et stykke tid og prøvede ikke at gøre det, men så gjorde jeg det, og jeg fortsatte."
De tøvede og genoplevede den rå intensitet af det øjeblik. "Men noget sagde mig, at det ikke var dybt nok, så jeg begyndte at skære og følte mig bedre. Har skjult det siden, selvom folk nok ikke ville bekymre sig alligevel."
Mens de fortsatte med at hælde deres tanker ned på papir, kæmpede Alex med de modstridende følelser, der plagede dem. "Mens jeg skriver dette, har jeg lyst til at gøre det igen," indrømmede de, deres stemme knap en hvisken. "Det giver mig lettelse, og jeg kan lide at se blodet løbe ned. Det er som om alle mine undertrykte følelser slipper ud. Jeg ved ikke, hvor mange gange jeg kan fortsætte, før jeg dør. Jeg ville ikke have noget imod det. Det lyder så afslappende og fredfyldt."
Deres ord malede et uhyggeligt billede af indre kaos, en kamp mellem at finde trøst i smerte og længes efter en flugt fra de nådesløse tanker. "Jeg er ikke i stand til at række ud, eller jeg har prøvet mange gange, men jeg er dårlig til det, og hjælpen kommer ikke," sukkede Alex bittert. "Fuck, jeg vil skære. Det er ikke fordi, jeg får noget søvn alligevel. Folk siger, jeg ikke skal tage mit eget liv... Som, hvad fanden? Giv mig en grund til, hvorfor jeg ikke skulle. Hvorfor bekymrer du dig, og vil du gøre noget ved det?"
De holdt en pause, mens deres tanker vandrede gennem kompleksiteten af deres egen opfattelse. "Jeg spekulerer ofte på, hvordan folk ser mig," indrømmede de blidt. "Jeg vil virkelig gerne have nogen at tale med. Jeg gætter på, jeg bare følger min rutine, er deprimeret og går i skole. Kommer hjem og venter, indtil jeg kan sove."
Vægten af deres isolation føltes håndgribelig, en byrde båret stille i årevis. "Jeg kæmper virkelig med mig selv – hvorfor skulle jeg skære, og hvorfor skulle jeg ikke? Jeg ser ingen grund til, hvorfor jeg ikke skulle gøre det, jeg ser grunde til, hvorfor jeg skulle."
Med et tungt hjerte lukkede Alex deres dagbog med et træt suk. "Det er min konklusion. Oyasumi."
Midt i deres kampe fandt Alex kortvarig lindring i musikken, en tilflugt fra deres tumultariske tanker. "At lytte til Kikuo får mig virkelig til at føle, at jeg er i en anden verden, hvor jeg prøver at holde mine selvdestruktive tanker væk," tænkte de, et flygtigt glimt af distraktion fra deres indre uro.
Alligevel, selv i øjeblikke af distraktion, lurede mørket tæt på. "Jeg ser billeder i mit hoved af, at jeg skærer mit håndled så dybt, at jeg dør," indrømmede Alex, tilståelsen var både præget af frygt og fascination. "Det gik væk, men det er stadig uhyggeligt, at det er så realistisk. Men samtidig vil jeg hjem og gøre det."
Deres rejse gennem livets trivielle rutiner føltes surrealistisk, en afkoblet eksistens, hvor hvert øjeblik var gennemsyret af en hjemsøgte følelse af meningsløshed. "Hvorfor gør jeg det ikke bare og dør? Hvorfor slår jeg mig ikke bare ihjel, når jeg har så stor lyst til det?" spurgte de højt, ordene ekkoede i de tomme rum i deres sind. "Hvorfor skriver jeg alt det her og ødelægger mig selv? Jeg ved det ikke, eller det burde jeg vide. Jeg er forvirret."
Mens bussen buldrede videre og førte Alex gennem kendte gader og flygtige glimt af andres liv, overvejede de deres plads i en verden, der føltes stadig mere fremmed og ligegyldig. "Busser om morgenen føles så drømmeagtige," reflekterede de, deres stemme fjern og adskilt. "Som om jeg svæver gennem en mørk dal fyldt med lig, som man ikke interagerer med. Hver morgen er det en lille ude-af-verden-oplevelse, på vej til skole."
Deres tanker flakkede, greb efter meningsfragmenter midt i den ubønhørlige monoton. "Jeg spekulerer på, hvordan andre mennesker ser mig, eller hvorfor jeg ikke gider åbne op, måske," funderede de, deres ord en hvisken, der tiggede om forståelse. "Jeg føler, at hele verden er et spil, og at det snart vil starte forfra. Jeg venter bare på, at noget skal ske hver dag; det er det samme – skole, hjem, søvn. Gentag indtil noget endelig sker, eller verden går under."
Busturen strakte sig ud, en ensom rejse gennem de svagt oplyste gader, der spejlede skyggerne i Alex' tanker. "Jeg elsker busser, men jeg hader dem samtidig," indrømmede de med et strejf af resignation i stemmen. "Det er virkelig stedet, hvor mit sind bliver helt tænksomt og mørkt, med en lys stjerne, der skinner et sted, jeg ikke helt kan nå endnu. Alle billysene, folk der har jobs, folk med liv – hvorfor gør de det? Jeg vil ærligt talt bare tilbage til min seng, eller sidde ved min PC og vente på hvad? Verdens ende? Dommedag?"
Deres tanker drev mod dybere refleksioner, søgte trøst i troen på, at der måtte være en grund til deres fortsatte eksistens. "Gud har beskyttet mig gennem så mange ting; der må være en grund til, at jeg ikke har slået mig selv ihjel endnu eller til, at disse forsøg mislykkedes," mumlede de, en skrøbelig tråd af håb vævet gennem deres ord. "Lad mig bare sove og væk mig, når du hører noget; jeg kan ikke holde det ud længere. Eller kan jeg?"
Bussen stoppede endelig, og Alex blev brat ført tilbage til det nuværende øjeblik, da de steg af, en ensom skikkelse blandt hastige fremmede. "Jeg havde virkelig lyst til bare at blive siddende i bussen, følte ingen formål med at stå af," indrømmede de stille. "Gik alligevel af; for fanden, jeg kunne have siddet og zonet ud i det sæde i timevis."
Da de ankom til skolen, fandt Alex sig selv igen i det velkendte, men fremmedgørende miljø af sportstræning. "Åbenbart ikke, nu er jeg her til sport, kun fire mennesker," observerede de med en stemme, der var farvet af ubehag. "Det er akavet; kan ikke få mig selv til at kigge op. De snakker om nogle ting, der virkelig er irrelevante for mig, så jeg holder bare hovedet nede og skriver for at slå tiden ihjel."
Kløften mellem deres indre uro og den ydre verden syntes uoverstigelig til tider, en barriere der efterlod Alex med en følelse af isolation, selv i en flok. "Nogle gange føles de ting, vi laver her, virkelig... Jeg kan ikke sætte ord på det," indrømmede de, mens deres tanker svandt ind i stilhed. "Fuck det, det er ligegyldigt alligevel."
Da samtalerne omkring dem drejede sig om hverdagsemner som julegaver, vandrede Alex' tanker igen og kæmpede med den simple handling at vælge en gave midt i vægten af deres egne kampe. "Nogen nævnte julegaver; jeg har ikke engang været udenfor for at kigge efter gaver," indrømmede de med en stemme, der bar præg af resignation. "Ved ikke, hvad jeg skal købe, har kun et tegning. Er det nok? Jeg har allerede nok at slås med; det tegning må være okay, håber jeg, det gør jobbet. Jeg har ikke engang sagt mine ønsker; jeg kan ikke tænke på noget, jeg virkelig vil have. Jeg føler, jeg har alt, hvad jeg skal bruge for at overleve."
Deres rejse gennem dagen fortsatte, hvert øjeblik gled ind i det næste med en uhyggelig følelse af uundgåelighed. "Jeg spekulerer på... hvad formålet er med denne verden?" spurgte Alex blidt, ordene bar vægten af deres usikkerhed. "Fortæl mig det, få mig til at tro på det."
Og således fortsatte Alex' rejse gennem skyggerne af deres eget sind, en ensom søgen efter forståelse, forbindelse og måske, i sidste ende, et glimt af håb midt i mørket, der truede med at opsluge dem.
Alex' rejse fortsatte med at udfolde sig i en labyrint af tanker og følelser, hver dag en kamp mod deres sindets strømninger. De fandt trøst i skrivningen, i den katarsis der fulgte med at sætte deres kaotiske tanker på papir, skabe en verden, hvor de kunne udforske dybden af deres indre uro uden frygt for dømmelse. "Déjà vu, sonder," mumlede Alex for sig selv, mens de reflekterede over deres seneste oplevelser. "Koldt vejr, hænder der ryster. Nye ansigter, hvad skal man sige, hvad skal holdes hemmeligt."
At navigere i sociale interaktioner forblev en skræmmende opgave, en konstant kamp mellem længslen efter forbindelse og frygten for sårbarhed. "Tag det roligt, ned på jorden," mindede de sig selv, mens de søgte trøst i ensomhedens velkendthed. "Jeg kan ikke udtrykke mine følelser ordentligt. Forelsket i melankoli. Jeg er mærkelig."
Deres tanker drev, kæmpede med kompleksiteten af menneskelig interaktion og den ubønhørlige søgen efter at forstå deres egen plads i verden. "Jeg klarer mig, gennem tristhed, frygten for at åbne op. Hvorfor?" spurgte Alex, deres stemme farvet af frustration og længsel efter svar. "Kan ikke svare, grunde til, at jeg ikke bruger sociale medier, bange, clueless svar, kan ikke finde på et svar."
Hjemturen, selvom forbigående, vakte eftertænksomhed om den usikre fremtid og menneskelige forbindelsers flygtige natur. "På vej hjem, eller kan ikke kalde det hjem, det er en midlertidig base," funderede de, mens deres tanker vandrede gennem den forbigående natur af deres nuværende eksistens. "Skal jeg spørge, om vi skal ses igen? Jeg føler, ordet er så stødende. Jeg vil bare være høflig og generøs. Jeg ville ikke engang vide, hvad jeg skulle gøre, hvis jeg rent faktisk skulle spørge."
Deres indre dialog fortsatte, mens de kæmpede med den undvigende søgen efter opfyldelse og formål. "Hvad laver du normalt? Jeg ved ærligt talt ikke, hvad jeg søger. Trøst? Selskab?" spurgte Alex højt, deres ord en skrøbelig indrømmelse af usikkerhed. "Hvorfor kan jeg ikke bare gå med strømmen? I stedet forsøger jeg konstant at søge efter noget. Er det normalt, eller er det bare mig?"
Længslen efter selvforståelse og accept ekkoede i deres tanker. "Er jeg overhovedet interessant? Hvordan definerer man nogen som interessant?" spurgte de, deres stemme fyldt med en blanding af nysgerrighed og selv-tvivl. "Og ville jeg overhovedet være interessant? Jeg vil bare tilbage til mine fire hvide vægge. Jeg tog et skridt i dag, vær stolt. Vær glad... Prøv, bare prøv, måske vil det gavne mig. Men hvordan, og hvordan?"
På trods af deres indre kampe, blev deres eksistens punkteret af flygtige øjeblikke af