Mi pecho se agitaba, los últimos rastros de la neblina oscura se disipaban como humo bajo un viento feroz. Apenas podía procesar la escena a mi alrededor—los ancianos mirándome con ojos cautelosos, el círculo sagrado manchado por mi mano temblorosa presionada contra la tierra. El ritual había terminado, pero la oscuridad dentro de mí aún se aferraba con fuerza, sus garras retractándose lentamente, como si no quisiera soltar su agarre completamente.
El aire frío mordía mi piel mientras retrocedía tambaleándome, un torrente de recuerdos me golpeaba mientras sentía la mirada de Aimee, firme y segura, anclándome al momento. Ella no se había ido. Mi mano se apretó alrededor de la daga en mi poder, resbaladiza por el sudor y la tierra. Una parte de mí aún sentía ese impulso, aquel que la maldición había alimentado durante años: una inquietud, un hambre de liberar cada parte reprimida de mí, de dejar que la oscuridad finalmente se desatara. Pero no le daría esa satisfacción.
