El pasillo estaba tranquilo en la penumbra de la madrugada. Solo había unas cuantas velas votivas en la esquina, y la luz era débil.
La Abuela Rowe abrió los ojos de par en par, solo para ver la sombra de un hombre proyectada por la vela en la pared. La sombra ondeaba en la quietud.
No parecía el sacerdote de esta iglesia, sino un hombre en traje. Sin embargo, no debería haber otros invitados...
De pronto, la figura le recordó a un hombre.
—¡La Abuela Rowe estaba tan aterrada que no se atrevió a moverse!
—¡Eso era imposible! ¡El hombre estaba muerto! ¿Sabía Dios lo que había hecho y había enviado al hombre de vuelta para castigarla?
Un sudor frío comenzó en su columna vertebral. Se puso de pie de un salto, corriendo hacia la puerta, pero la encontró imposible de abrir.
La puerta había sido cerrada con llave.
Un miedo mortal la invadió, y comenzó a llorar. —¡Alguien! ¡Abran la puerta!
