"Unerfüllter Sohn!"
Im Arbeitszimmer erschütterte das Gebrüll seines Vaters Himmel und Erde.
Das letzte Mal, als Tomond seinen Vater so wütend gesehen hatte, war er sechs Jahre alt.
Damals war er mit der Tochter des Gutsverwalters wild durch die Felder gerannt, hatte gelacht, mit Schlamm geworfen und sich in schmutzigen Kleidern gewälzt, sich köstlich amüsiert, nur um von seinem zurückkehrenden Vater und Großonkel erwischt zu werden.
Er erinnerte sich noch immer an das bleiche Gesicht seines Vaters und das leichte Grinsen seines Großonkels.
Und jetzt, viele Jahre später, zitterte der Körper seines Vaters, als er mit zusammengebissenen Zähnen auf ihn zeigte:
"Die Maillots des Rasiermessers, ein tausendjähriges Erbe, durch deine Hände ruiniert!"
Ein tausendjähriges Erbe, durch meine Hände ruiniert?
Ha.
Tomond wollte lachen.
Er lachte schallend.
"Wenn die Familie Maillot so leicht zerstört werden kann", sagte er ausdruckslos, "war ihr Ende vielleicht vorherbestimmt?"
