"Äh ... ich fühle mich so ... abscheulich."
Agatha hielt sich den Mund zu und würgte, als sie durch die enge Speiseröhre des Wurmträgers kroch, um hinauszugelangen. "Es fühlt sich an, als wäre ich in einem schleimgefüllten Sack, der dutzendfach gegen die Wand geschleudert wurde."
"Kannst du das nicht besser ausdrücken?" fragte Nightingale, als sie gelassen aus ihrem Nebel herauskam. Sie musterte die anderen, die mit Schleim bedeckt waren. "Ohne Frans Eingreifen, den Eingang zum Einsturz zu bringen, wären wir jetzt in großer Gefahr." Der Vorteil, im Nebel zu gehen, der ihr nahtloses Reisen zwischen Räumen ermöglichte, hatte ihr erspart, sich im Magen des Wurmträgers verstecken zu müssen. Und sie davor bewahrt, in Schleim gebadet zu werden.
"Entschuldigung ... war das eine unüberlegte Handlung?" fragte Fran vorsichtig, aber Agatha war zu sehr damit beschäftigt, sich wegen des Gestanks zu übergeben, um zu antworten.
