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À l'intérieur de la cité du Clan des Elfes des Bois, la Haute Ancienne Leeora enveloppait soigneusement un paquet d'herbes, sur le point de partir pour les Champs des Nether. Elle était vêtue d'une robe brune sobre et rare, ses cheveux blancs tressés avec des vrilles et des feuilles, tenant un long bâton de bois avec le symbole de 'Bois' écrit dans l'ancien langage elfique sur la tête.
Depuis le moment où elle s'était réveillée—non, en fait, depuis le moment où elle avait réalisé qu'un danger était sur le point de s'abattre sur quelqu'un qu'elle chérissait, l'elfe s'était inquiétée de l'arrivée de ce jour.
Sa vision, cette vision funeste, elle savait qu'elle allait se dérouler le jour de deuil. Elle craignait de voir ce qui allait se passer.
Une vision de la mort, venant d'une personne de son niveau, ne se trompait jamais.
Qui allaient-ils perdre cette fois-ci?
Était-ce vraiment Draven, le Roi d'Agartha ? Ember, allait-elle—
