Draven était immergé dans la piscine attenante à sa chambre, les yeux fermés. Le rêve qu'il avait ces jours-ci lui revenait une fois de plus à l'esprit.
Une main brandissant une arme tranchante, du sang coulant d'une blessure et le son de quelqu'un en pleurs.
Il ouvrit les yeux, et cette fois, il ne semblait pas choqué, comme si la vision ne l'affectait plus. Chaque fois que cette vision arrivait à la partie où l'assaillant poignardait avec cette arme, Draven ressentait une vive douleur dans la poitrine, comme s'il vivait personnellement l'attaque.
« Une arme faite de magie divine, une création qui porte la soif de sang de son créateur, son existence même ne s'arrêtera devant rien jusqu'à ce qu'elle accomplisse son but. Une arme qui apporte la mort. » Il était déterminé. « Si c'est le cas, je devrais être celui qui prend ce coup. Je ne peux pas perdre plus de mon peuple. »
