Malachi taillait avec frustration du bois pour fabriquer un autre cheval. Une partie de lui se rappelait la femme terrifiée de la nuit dernière. Celle qui s'était réveillée en sueur froide et en larmes, puis qui avait pleuré elle-même jusqu'au sommeil. La douleur dans laquelle elle avait crié l'avait choqué. Il l'avait sentie profondément dans sa poitrine comme des plaies infectées qu'on remuait constamment. Et il savait que ce qu'il ressentait n'était qu'une perception de sa douleur. Pas l'émotion brute. Pas celle avec laquelle elle devait dealer.
Sans son maudit instinct qu'il ne pouvait pas contrôler, il l'aurait laissée là, terrifiée de savoir qu'elle avait commis une erreur en pensant pouvoir être ici sans conséquences. Sans cet instinct damné, elle serait morte à présent. C'était à ce point qu'elle l'énervait mais peut-être s'il n'y avait pas d'instinct impliqué, il ne serait pas aussi furieux non plus.
