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A casa inteira fervia em chamas azuis. Uma fumaça preta saía, correndo em direção ao céu noturno. Pessoas do bairro notaram as chamas, alarmadas.
As chamas se espalhavam, mas muito lentamente.
Pais agarraram seus filhos e deixaram suas casas. Muitos estavam em roupas de dormir e alguns até nus enquanto corriam para fora.
O temor das chamas não lhes deu tempo para contemplarem suas perdas.
"Explosão de gás!"
"Droga! As chamas estão se espalhando para minha casa!"
"Começaram na casa do Athol!"
"Athol está lá dentro?"
"Não sei!"
"Chamem os bombeiros!"
"Rápido!"
Dentro da casa de Athol, as chamas continuavam seu assalto de destruição.
Athol se contorcia em agonia, incapaz de murmurar uma única palavra. Sua pele derretia, e o sangue evaporava, fazendo-o experienciar uma dor que ele jamais pensou ser possível.
Mesmo com seu sistema nervoso queimado, a dor não desaparecia. Ele tinha a sensação de estar sendo, literalmente, frito.
