Antes de que me dé cuenta, la dependienta me está metiendo en el probador con un montón de ropa. Paso lo que se siente como horas probándome atuendo tras atuendo, desfilando para el ojo crítico de Ivy.
—Hmm, ese no me encanta —dice ella, arrugando la nariz ante un vestido negro y ceñido—. Siguiente.
Obedientemente retrocedo tras la cortina, deslizándome fuera del vestido y metiéndome en un par de pantalones de cintura alta y una camisola de seda. Cuando reaparezco, Ivy aplaude encantada.
—¡Ese es! Te ves tan chic. Nos lo llevamos. De hecho, quédatelo puesto. Te queda mejor que lo que te había traído.
Esta Ivy es tan diferente a la Ivy a la que me había enfrentado hasta este punto, y estoy mareada con el cambio brusco.
