Nadie podía organizar una fiesta como Michael. Quizás no fuera tan grandiosa como las de Marcos ni tan formal como las de Vincente, pero siempre eran divertidas y salvajes. Cada uno de sus invitados sabía que si se trataba de Michael, podían hacer cualquier cosa sin miedo a ser atrapados.
Ahora casi se había convertido en un dicho entre los socialités: lo que pasa en la fiesta de Michael, se queda ahí. Esto explica los actos audaces de beber, fumar, tomar pastillas, encuentros casuales y todo tipo de cosas que ninguno de ellos haría abiertamente en otros lugares.
—¡Eh! —Michael saltó con energía hacia el rincón donde se escondía Anton—. ¿Qué haces aquí? Dime.
Anton frunció el ceño, mirando al animal de fiesta a su lado. —Estoy bebiendo.
—¿Solo bebiendo?
—Sí. Solo bebiendo.
—¡Vamos, hombre! ¿Qué diablos te pasa? —Michael sacó casualmente una pequeña caja de su bolsillo y se la ofreció—. Toma. Aquí tienes.
Anton lo miró fijamente a los ojos y dijo. —Estoy limpio, tío.
—¿Limpio?
