Malachi war frustriert dabei, Holz zu schnitzen, um ein weiteres Pferd herzustellen. Ein Teil in ihm erinnerte sich an die verängstigte Frau von der vergangenen Nacht. Die, die schweißgebadet und weinend aufgewacht war und sich dann in den Schlaf geweint hatte. Der Schmerz, in dem sie geweint hatte, hatte ihn schockiert. Er hatte ihn tief in seiner Brust gefühlt, wie eine ständig aufgestochene, infizierte Wunde. Und er wusste, dass das, was er fühlte, nur ein Hauch ihres Schmerzes war. Nicht das unverfälschte Gefühl. Nicht das, mit dem sie zu kämpfen hatte.
Wenn nicht für seinen verdammten Instinkt, den er nicht kontrollieren konnte, hätte er sie dort gelassen, geängstigt, erkennen zu müssen, dass sie einen Fehler gemacht hatte, weil sie dachte, sie könne hier sein, ohne Konsequenzen zu tragen. Wenn nicht für seinen verfluchten Instinkt, wäre sie jetzt tot. So sehr brachte sie ihn in Rage, doch vielleicht wäre seine Wut nicht so groß, wenn kein Instinkt im Spiel wäre.
