Da er den ganzen Tag allein verbrachte, hatte Malachi viel Zeit, über die Vergangenheit nachzudenken. Seine Gedanken schweiften zu bestimmten Zeiten ab, einige wollte er in Erinnerung behalten, andere nicht.
Er dachte an seinen Vater.
Sein Vater war ein mächtiger Mann, angesehen und gefürchtet. Als kleine Jungen bewunderten Malachi und seine Brüder ihn und wollten so sein wie er. Er strahlte Stärke und Selbstbewusstsein aus. Und doch, er roch nach dem vertrauten Zuhause, warm und sicher.
Er nahm sie oft mit auf die Jagd und zum Fischen, ließ sie Holz hacken oder den Menschen helfen, die auf seinen Feldern bei der Pflugarbeit waren. Er ließ sie gegeneinander antreten und belohnte den Sieger mit einem Klaps auf den Rücken oder einem einfachen Lob für mehr Selbstvertrauen. Auf diese Weise zog er sie groß, um stark zu sein und von ihm abhängig zu bleiben.
Als sie älter wurden, wurde die Rivalität unter ihnen stärker. Eine einfache Anerkennung reichte ihnen nicht mehr. Sie sehnten sich danach, dass ihr Vater sie als Männer respektierte, ihnen sein Vertrauen schenkte, sie um Rat fragte und sie an seinen politischen Entscheidungen teilhaben ließ. Ihr Vater passte seine Belohnungen an, da ihm dies bewusst war.
Er suchte ihren Rat, gab Erklärungen, lud sie auf einen Drink ein und ließ sie an wichtigen Sitzungen teilnehmen. Er gab ihnen auch Ratschläge, wie sie sich im Beruf und im Leben verhalten sollten.
Malachi erinnerte sich, wie wichtig es für sie war, die Zustimmung ihres Vaters zu gewinnen. Ein enttäuschter Blick von ihm konnte ausreichen, ihr Verhalten zu ändern.
Er formte sie zu seinem Vorteil, aber auch zu seinem Nachteil. Das Konkurrieren um die Aufmerksamkeit des Vaters führte oft zu Streit und Eifersucht, aber ihr Vater lehrte sie, zusammenzuhalten, egal was passierte. Es war sie gegen den Rest der Welt bis ein kleines Mädchen geboren wurde und ihren Frieden störte.
Amal.
Nach fünf Söhnen hatte seine Mutter endlich eine Tochter zur Welt gebracht. Ein kleines, zartes Wesen sprang plötzlich zwischen den erwachsenen Männern herum, die sie geworden waren, brachte ihnen die einfachen Freuden des Lebens bei und konkurrierte um die Aufmerksamkeit ihres Vaters. Nun stritten sie auch um sich.
Malachi beschloss, diese Erinnerungen beiseite zu schieben, aber ihre Stimme, die seinen Namen rief, hallte in seinen Gedanken wider.
"Malachi! Malachi!"
"Was gibt's?"
Wann immer sie etwas wollte, klammerte sie sich an sein Bein.
"Mutter hat gesagt, ich darf den heiraten, den ich liebe, aber Vater und der älteste Bruder müssen zustimmen."
Das war die Tradition, doch sie war erst acht Jahre alt.
"Ja."
"Dann darf ich also Star heiraten? Bitte."
Das war ihr Pferd, das ihr Vater getötet hatte, als sie ihm nicht gehorcht hatte. Sie hatte das Tier sehr geliebt und tagelang um es getrauert.
"Ja. Wenn du erwachsen bist, wirst du einen Mann deiner Wahl heiraten." Er versicherte ihr.
Sie war so glücklich darüber, dass sie umhersprang und das Wort "Mann" nicht bemerkte, aber die Freude war nicht von Dauer und später sah er in ihre tränenerfüllten Augen.
Sie hielt noch immer sein Bein fest, allerdings nicht, weil sie klein war. Sie war zu einer jungen, hübschen Frau herangewachsen, aber sie kniete vor ihm und bettelte.
"Bitte Malachi. Bitte lass nicht zu, dass sie mich fortbringen. Du hast versprochen, dass ich einen Mann meiner Wahl heiraten darf. Bitte sprich mit Vater. Tu etwas!" flehte sie.
"Ich werde es tun. Steh jetzt auf."
"Nein!" Sie sah auf, ihre Augen zeigten puren Schrecken. "Versprich es mir zuerst. Versprich mir, dass sie mich nicht zur Züchterin machen."
"Sie werden es nicht. Ich werde es nicht zulassen." sagte er, obwohl er genau wusste, dass er nicht die Autorität hatte, seinem Vater zu widersprechen.
Er befreite sein Bein aus ihrer Umklammerung und suchte seinen Vater auf.
"Vater, was geschieht hier?" fragte er.
"Sprich dich klarer aus." sagte sein Vater, der auf seinem Thron saß.
"Ich dachte, wir betreiben keine Zucht."
"Das taten wir auch nicht, aber jetzt werden wir es. Unsere Rasse braucht das."
"Es ist deine Tochter", entgegnete Malachi und stellte sich zum ersten Mal seinem Vater entgegen.
"Und das ist der Grund. Es gibt viele reinblütige Männer, aber wir haben nicht so viele reinblütige Frauen. Sie wird sich mit jemandem ihres Wählens paaren." Erklärte sein Vater ruhig.
"Dieser Mann ist nicht ihr auserkorener Gefährte."'"Malachi. Als König trage ich nicht nur gegenüber meiner Familie, sondern auch gegenüber meinem Volk eine Verantwortung. Sie wird zum Wohle unseres Volkes züchten. Wir müssen stärker werden, um den Menschen gegenüber bestehen zu können. Sieh, was sie tun – sie vermehren sich. Selbst wenn wir es versuchen würden, könnten wir sie nicht so einfach ausrotten."
"Du willst sie gar nicht ausrotten", entgegnete Malachi seinem Vater die ungeschminkte Wahrheit. Sein Vater strebte die Kontrolle über die Menschen an. "Lass Amal in Ruhe. Ich werde Zuchtmann werden."
"Wir brauchen ein reinrassiges Weibchen." sagte sein Vater.
"Ich bin sicher, du kannst mir eines finden, oder so viele du willst. Ich werde es tun. Befreie Amal von dieser Pflicht."
Sein Vater betrachtete ihn einen Moment lang mit zusammengekniffenen Augen. "Ich werde es überdenken", sagte er.
Was danach geschehen würde, wollte er vorerst nicht bedenken. Für heute genügte es ihm, sein heißes Blut erkalten zu lassen. Nicht einmal der süße weibliche Duft, der seinen Sinnen zu entkommen suchte, reichte aus, um das Feuer in ihm wieder zu entfachen.
Sie kam herein. Mit eiligen Schritten trat sie ein und zog den Hebel nur halb. Dann betrat sie seinen Bereich, legte einen Stift und ein Papier auf den Boden, ging zurück und löste die Ketten.
"Schreibe deinen Namen für mich auf", sagte sie.
"Und wenn ich es nicht tue?"
Sie zog eine exotisch aussehende Pistole aus ihrer Tasche. "Dann werde ich meine neueste Erfindung an dir ausprobieren."
Heute war ihr nicht nach Scherzen zumute. Ihre Augen waren nicht kalt; sie loderten. Was war geschehen?
Er war neugierig. Würde sie wirklich abdrücken? Könnte sie so etwas tun? Es wäre gut, das zu wissen.
"Dann versuch's", entgegnete er.
Sie zielte genau auf die Seite seines Magens, wo seine alte, infizierte Wunde bereits schmerzte. Schmerz durchzuckte ihn und raubte ihm den Atem.
"Ich habe noch viele Kugeln. Jetzt schreib deinen Namen, in deiner Sprache", sagte sie.
Seine Sprache?
Er griff an seinen Bauch, aus dem das Blut sickerte, und bemühte sich, trotz der Schmerzen, nicht wütend zu werden. Es war eine andere Art von Schmerz, nicht wie Obsidian. Es war etwas, das ihm schon bei den kleinsten Bewegungen Schmerzen bereitete, so etwas hatte er noch nie gesehen.
"Freut es dich, dich um mich zu sorgen?", fragte er, dabei bemüht, seine Stimme fest klingen zu lassen.
"Rede weniger, König Malachi, und tu, was ich sage."
Er wollte das Buch und den Bleistift aufheben, doch das, was in seinem Körper steckte, stach bei jeder Bewegung. Einen Moment lang erwog er, es zu zerstören, aber wenn er ihr heimzahlen wollte, musste er langfristig denken.
Er sah auf die leere Seite. Warum wollte sie, dass er seinen Namen in seiner Sprache schrieb? Offenbar hatte sie etwas herausgefunden, worauf sie eine Antwort haben wollte.
Er überlegte, ob er Unsinn schreiben oder ihre Sprache offenbaren sollte. Vielleicht sollte er ihr geben, was sie wollte, falls er hoffte, dass sie ihm gegenüber milder gestimmt sein würde.
Er schrieb seinen Namen in Targas, der Drachensprache, und warf ihr dann Stift und Notizbuch zurück. Sie hob beides auf und betrachtete die Schrift. Ihr Gesicht blieb ausdruckslos, als sie das Buch schloss.
Sie wechselte ihren Blick zwischen seinem Gesicht und seiner Wunde. "Da ich ohnehin am Testen bin, komme ich vielleicht morgen wieder, um Informationen darüber zu sammeln, wie stark es schmerzt."
"Vielleicht könntest du mir dann einen Tee anbieten, da ich mich freiwillig zur Verfügung gestellt habe", sagte er zu ihr.
"Möchtest du ihn mit Honig oder mit Gift?"
"Braue ihn einfach mit deinen eigenen Händen, Prinzessin."
Aus irgendeinem seltsamen Grund erstarrte sie. Ihre Wangen färbten sich rosa und ihr Herzschlag beschleunigte sich. Warum?
Ohne ein weiteres Wort eilte sie davon.
Nachdem sie gegangen war, konnte er endlich vor Schmerzen das Gesicht verziehen. Er öffnete den Verband, nicht mehr in der Lage, das Stechen zu ertragen, entschied er, einmal heftigen Schmerz zu erleiden und ihn dann vorbeigehen zu lassen.
Er griff mit seinen eigenen Fingern in die Wunde; sein Gesicht verzerrte sich vor Schmerz. Er tastete tiefer und tiefer, griff nach etwas Scharfem, das einer Lanze ähnelte, aber mit klingenartigen Flügeln, und zog es heraus, dabei schnitt er durch sein bereits geschwollenes Fleisch.
Dann fiel er stöhnend zurück und rang nach Luft vor lauter Schmerz, wobei ihm klar wurde, dass er nun nicht mehr so leicht heilen würde.
Heute hatte die Frau einen weiteren Fehler gemacht. Sie hatte ihn nicht getötet."