"Ugh..."
Elmo, Primos rechte Hand, stand einige Schritte von der Tür entfernt. Seine Augen waren auf den Mann gerichtet, der am Bettrand saß und vor Schmerzen stöhnte.
"Überanstrenge dich nicht", sagte Elmo zu seinem Chef. "Es wird etwas dauern, bis das vollständig verheilt ist."
Primo hob eine Augenbraue, die Hand auf seiner abgetrennten Schulter. "Ich zwing mich zu nichts, Lieber. Es schmerzt einfach in jeder Position, die ich einnehme."
Elmo presste seine Lippen zu einem dünnen Strich zusammen. Sein Blick fiel auf Primos Ärmel, doch er sah nichts. Primos andere Hand ruhte darauf, die Zähne zusammengebissen vor Schmerz. Es war fast ein Jahr her, dass Primos Arm explodierte und ihn monatelang außer Gefecht setzte.
"Gibt es Neuigkeiten von diesem Clown?" Primo zischte, seine Augen funkelten bei dem Gedanken an denjenigen, der ihm den Arm genommen hatte. "Sag mir nicht, dass du diesen Bastard immer noch nicht geschnappt hast."
"Er ist schwer zu fassen —"
"Unsinn!"
