"Chefe, ele me bateu! Você tem que me defender!"
Neste momento, o homem esparramado no chão soltou um grito.
Screech!
Seguindo o som de freios urgentes, um Porsche parou no meio da rua.
Três veículos dominantes seguiram de perto.
Depois que os carros pararam, um bom número de pessoas saiu do Porsche e dos carros imponentes.
"Christopher Martin, quem foi o filho da puta que te bateu desse jeito?"
O dono do Porsche era um jovem na casa dos trinta anos, com corte militar, óculos escuros e uma corrente de ouro pendurada no pescoço.
A epítome de um "tuhao", ou novo rico.
"Foi ele! Eu estava gravando um Crazy Sound com Everett, e esse cara simplesmente levou o Everett embora. Eu fui separar a briga, e agora meus braços estão tão quebrados que não consigo mexê-los."
Christopher Martin uivou de dor, sem esquecer de delatar no processo.
"Merda! Quem diabos ousa tocar no meu irmão, peguem suas armas!"
