Miel
Dante no estaba bien.
No me importaba lo que pasó o lo que hizo. Lo llevó consigo. Lo torturó con la culpa. Sabía que no podía hablar de esto con sus hermanos. Tenía que ser fuerte por ellos.
Pero no quería que él fuera fuerte por mí.
Me senté a horcajadas sobre su regazo, mis muslos encajonando sus caderas.
Necesitaba gentileza. Necesitaba ternura. Necesitaba que alguien lo mirara a los ojos y le dijera que no estaba solo. No debería querer ser esa persona. Pero mi corazón dolía por él. Mi aliento se abanicaba sobre sus labios mientras miraba sus ojos tormentosos.
Todo su cuerpo estaba tenso. Exhausto. Demasiado trabajado.
Podía sentir su corazón acelerarse bajo mis manos, las gruesas bandas de músculos tensando el material de su camisa con botones. "Por favor, Dante", susurré. "Quiero ayudarte. Quiero mejorarlo”.
“No te entiendo”, respondió.
