En la Ciudad Bastión, en algún lugar entre los planos, en el estudio oculto de Aravelle, Astaroth observaba cómo el mago elfo caminaba nerviosamente de un lado para otro, murmurando para sí mismo.
Había pasado media hora desde que comenzó a pasear, después de que Astaroth revelara que tenía un sentido del maná perfecto, y el hombre todavía parecía un desastre nervioso.
—¿Aravelle? ¿Holaaaaa? Urgh... Por favor, déjame irme… —se quejó Astaroth, aún sentado en el sofá de cojines suaves.
Lo había visto pasear pacientemente durante treinta minutos, pero había terminado. Su paciencia había llegado a su límite.
—Aravelle. Me voy a ir ahora. Tengo mierda que hacer. Llámame cuando salgas de tu estupor, ¿vale?
Pero cuando intentó levantarse, una fuerza de repente lo mantuvo en su lugar.
—Siéntate, chico. Estaré allí contigo, —dijo Aravelle, todavía caminando de un lado a otro.
Luego, retomó su murmullo, su paseo sin cesar.
Astaroth lo miró con ira.
