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La arena era un mar de fuego, fundido y abrasador.
El aliento de Draktharion había quemado todo a su paso, el calor tan intenso que incluso el cielo parecía estremecerse bajo su peso.
La gente de la raza de dragones rugía, sus voces haciendo temblar el aire. El fuego había envuelto a Atticus—poderoso o no, no había forma de que un humano pudiera escapar de un ataque tan devastador. ¡Tenía que estar muerto!
Pero pronto, esos aplausos se detuvieron.
Desde dentro de la tormenta ígnea, dos ojos carmesíes brillantes perforaron la llamarada, más brillantes que el propio fuego.
Cortaban a través de las llamas como la mirada de un depredador, fijándose en Draktharion con una calma aterradora.
El sonido de dos pasos resonó, lentos y deliberados. Calmos y medidos.
Atticus caminaba a través del fuego como si fuera nada más que una brisa suave, su forma completamente intacta ante el infierno que rugía a su alrededor.
