Se sentía como si el mundo estuviera terminando.
Todo a su alrededor se difuminaba, como si el aire mismo se hubiera convertido en un cruel espejismo.
Su mente, corazón e incluso sus sentidos, todos parecían mentirosos. La realidad, antes tan nítida y clara, ahora se sentía vaga y hueca, un eco distorsionado de lo que debería ser.
El suelo bajo él parecía extranjero, como si estuviera flotando en un abismo interminable. Nada tenía sentido ya. Todo por lo que había luchado se había desmoronado en polvo ante sus propios ojos.
Atticus se arrodilló frente a la lápida de Freya, sus rodillas hundiéndose en la tierra mientras las lágrimas fluían por su rostro. Su cuerpo temblaba violentamente, sus respiraciones salían en sollozos entrecortados.
—No… no, no, no… —murmuraba entre los sollozos; su pecho se apretaba con cada respiración.
—Después de todo… después de tanto esfuerzo… fallé. La fallé… debí haber trabajado más duro… debí haberla protegido…
