Draco Malfoy se uită la corpul neînsuflețit al lui Harry Potter lângă picioarele lui Voldemort, cu inima bătându-i în piept. Nu-i venea să creadă ce văzuse. Voldemort îl omorâse. El îl ucise pe băiatul care trăia, pe băiatul care îl salvase pe Draco de focul diavolesc, pe băiatul care devenise iubitul secret al lui Draco. Îl omorâse cu un singur blestem, un blestem pe care îl învățase de la tatăl său, un blestem pe care intenționase să-l folosească.
Și-a scăpat bagheta și a căzut în genunchi, plângând necontrolat. Întinse mâna și atinse fața lui Harry, sperând să aibă un semn de viață, ceva căldură, puțină respirație. Dar nu era nimic. Harry dispăruse. Draco simți un val de furie și vinovăție, amestecat cu durere și disperare. Se ura pe sine pentru ceea ce făcuse. Îl ura pe Harry pentru că l-a făcut pe Voldemort să o facă. Îl ura pe Voldemort pentru că i-a forțat în această situație. Ura totul.
Își ridică privirea și îi văzu pe Hermione și Ron alergând spre ei, cu fețele pline de groază și neîncredere. Probabil că au auzit blestemul și au văzut fulgerul de lumină verde. Probabil că și-au dat seama ce s-a întâmplat, acolo, totul s-a schimbat.