El último gánster en pie—o mejor dicho, sentado ahora—en el suelo del elevador, a quien Atenea no se molestó en conocer el nombre, miraba con admiración a sus captores, maravillándose de su rapidez y destreza mientras recordaba nuevamente el tiroteo que se había desplegado entre ellos en unos segundos.
El aire todavía estaba pesado con el olor a pólvora, mezclándose con el agudo tang de miedo que lo apresaba. Luego, echó un vistazo a sus compañeros de pandilla, esparcidos sin vida en un charco de su propia sangre, sus ojos abiertos y mirando fijamente al vacío.
Cerraría sus ojos, pero temía que cualquier movimiento de su parte pudiera justificar un disparo. Así, permaneció sentado, los nervios sacudiendo su cuerpo mientras el elevador continuaba su ascenso, los números parpadeando en una cuenta regresiva implacable.
¿Cumplirían su palabra y lo dejarían ir? Ese tipo de misericordia era impensable en sus círculos, y el miedo apretó su pecho como una prensa. No quería morir.
