Fiona no podía seguir comiendo, no con las ardientes miradas de los gemelos clavadas en ella, miradas que reflejaban las de Ewan cuando estaba consumido por la ira.
Maldijo sus manos temblorosas mientras su tenedor caía al suelo con un estrépito doloroso, llamando la atención de casi todos en la cantina. —¿Por qué tiemblan, idiotas? ¡Solo son niños! ¡No tienen más de seis años!
Sin embargo, incluso mientras escupía esas palabras, su corazón se sentía atrapado en un torno. Ignorando la cuchara que yacía abandonada en el suelo, se levantó torpemente de su asiento y salió apresurada de la cantina, desechando los susurros que la seguían como sombras no deseadas.
La mayoría de los presentes la juzgaban inculta por dejar el tenedor en el suelo, lo que solo le recordaba la etiqueta despectiva de la niña pequeña—cerdo sin cultura.
Fiona apretó los puños, esforzándose por recuperar el control mientras entraba en tromba en la habitación de su padre.
