Ao mesmo tempo, do outro lado da cidade, em um porão escuro, dois homens gritavam de dor excruciante. Eles choravam alto, implorando por misericórdia, mas nenhuma foi concedida. Um olhar para o estado deles faria qualquer um tremer, mas ninguém conseguia decifrar que mundo eles haviam arruinado para merecer tal sofrimento.
"Irmão, nos deixe ir. Caso contrário, vamos morrer aqui," um deles gritou ao ver alguém se aproximar com um bisturi. Seus olhos seguiram o agressor enquanto ele testava a afiação do instrumento na ponta do dedo, fazendo o sangue jorrar no segundo seguinte.
"Perfeitamente afiado!" ele murmurou audível para si mesmo antes de se virar para olhar para os dois e responder, "A autoridade para deixar vocês irem não está em minhas mãos, irmão. Vocês ofenderam alguém que não deveriam. Eu estou aqui apenas para garantir que vocês provem um remédio pior do que merecem," disse o homem com o bisturi, aproximando-se lentamente deles.
Os dois tremiam de medo. Eles já estavam sangrando da cabeça aos pés, e ainda assim essa pessoa à frente deles não achava isso suficiente.
"Estávamos errados e estamos arrependidos. Aceitamos isso agora. Pode nos dar uma chance de pedir desculpas à pessoa que ofendemos? Não queremos morrer sem implorar que nos deixe ir," o outro implorou. Mas assim que ele fez, o homem falou como se não pudesse acreditar no que estava ouvindo.
"Espera, você acabou de implorar? Como isso é possível? Não é você que deveria ser o arrogante?" ele disse, e o cara gordo balançou a cabeça, sem ousar aceitar. Ele tinha se comportado arrogantemente muitas vezes, mas não era tolo o suficiente para fazer isso enquanto estava à porta da morte.
"Não posso. Por favor, nos deixe ir." Ele chorou, e acrescentou, "Não sabemos a quem ofendemos para merecer este inferno. Mas trabalhamos por ordens por dinheiro. Se você nos disser quem você está vingando, diremos a pessoa real por trás disso. Então você pode ir atrás dele ou dela."
"Não haverá necessidade disso. Vocês confessarão tudo antes de morrer de qualquer forma. Não estamos com pressa. Podemos levar esse processo lentamente, apreciando a tortura à qual vocês foram sentenciados," disse o homem, desconcertando os dois seres patéticos, que balançaram a cabeça em resposta.
"Você sabe que o efeito da tortura se amplia em dobro quando você sabe o que virá a seguir. Quer saber o que vem a seguir para vocês?" Enquanto falava, ele puxou uma cadeira para sentar-se na frente dos dois. Brincando com o bisturi, ele continuou: "Vocês dois passarão pela dor de cirurgias. Não uma ou duas, mas muitas. Já passaram por uma cirurgia antes?"
Se eles não tinham percebido antes, perceberam agora. O homem que os torturava não era qualquer um; ele parecia um maníaco experiente. O sorriso de satisfação no rosto dele indicava o quanto ele estava curtindo esse jogo com eles. Ele não os deixaria sair vivos de lá.
"Não tem problema se vocês nunca passaram por isso antes. Vocês conhecerão a dor disso hoje," ele disse enquanto movia suavemente o bisturi pelo rosto de um deles, fazendo o homem gritar de dor. "Ah, esqueci—não deveria ter começado pelo seu rosto. Mas tudo bem. Eu ouvi dizer que há médicos que operam rostos para deixar as pessoas bonitas. Eles são chamados cosmetologistas. Mas, infelizmente, esse corte na sua carne não vai te deixar bonito. No entanto, você não pode me culpar. Eu não sou médico e nunca obtive nenhum diploma médico antes."
Ele riu sadicamente, e os dois homens perceberam que não havia escapatória para eles hoje.
Na Winslow Global, Emyr bateu na porta do escritório do CEO. Ao ouvir a confirmação para entrar, ele abriu a porta e entrou para relatar. "Senhor, os dois homens que tentaram prejudicar a Srta. Quinn estão sendo bem tratados. Tariq está supervisionando pessoalmente a punição deles."
O homem assentiu, despreocupado. Seus olhos estavam focados nos papéis em sua mesa enquanto ele assinava seu nome elegantemente na parte inferior.
Emyr não conseguia mais entender as oscilações de humor do seu chefe ultimamente. Ele estava agindo estranhamente desde a manhã. Ele parecia estar absorto em seu trabalho, mas conhecendo tanto o trabalho quanto o seu chefe, Emyr podia dizer que não era o trabalho que o mantinha ocupado—eram seus pensamentos.
Normalmente, a essa hora, ele estaria visitando a senhora no hospital. Mas mais cedo, uma ligação do Dr. Clark havia mudado a rotina. Agora que a senhora estava acordada, eles não podiam visitá-la como antes.
"Senhor, já que o senhor não vai visitar o hospital, devo organizar a reunião que foi adiada anteriormente?" ele perguntou, e Aiden olhou para cima para lhe dar um olhar arrepiante que fez Emyr engolir em medo.
Ele perguntou algo errado? Ele não podia dizer por si mesmo, mas o olhar do seu chefe fazia-o sentir que sim.
"Eu-Eu estava apenas perguntando. Se você tiver outros planos, então as reuniões podem esperar. Devo organizar o carro para você ir ao hospital?" Ele perguntou, tentando ao máximo dissipar o perigo que poderia ter atraído involuntariamente.
Mas sua tentativa não pareceu funcionar. Pelo contrário, pareceu até ter piorado mais. O olhar gelado do seu chefe se intensificou ainda mais, o suficiente para fazer qualquer um sentir o frio da morte. O que ele deveria fazer agora?
"Devo..."
Antes que pudesse dizer mais, Aiden falou em seu tom frio, "Organize a reunião. Quero que todos os executivos estejam lá com seus relatórios prontos. Se eles perderem hoje, perderão pelo resto da vida. Avise-os com antecedência e não deixe que venham despreparados."
E Emyr sentiu o arrepio percorrer sua espinha. Ele já podia sentir o que o futuro próximo reservava. Assentindo, concordou, "Vou organizar isso, Senhor." Então, virando, ele saiu.