Les lourdes grilles du donjon souterrain s'ouvrirent, la voix d'un homme criant pour sa vie résonnait dans le silence, le bruit des bottes martelant le sol l'accompagnant.
"Votre Majesté ! S'il vous plaît, ne faites pas cela. Je changerai. Je ne chercherai plus à me venger ! J'ai tort, j'accepte !" Son appel tomba dans l'oreille de sourds, alors qu'il criait de plus en plus fort tout en étant traîné dans l'obscurité qui ne lui promettait rien d'autre que plus de misère qu'il ne pouvait imaginer.
Ce lieu de perdition sentait la chair rôtie, et l'air était aussi immobile que la vie absente. Si la mort avait une certaine aura, une certaine présence, ce serait celle-ci.
